Mùi giấy mục nát hòa lẫn với băng phiến và hơi ẩm ngưng tụ từ lòng đất tạo nên một thứ tử khí đặc quánh, bức bối đến nghẹt thở.
Tầng hầm lưu trữ hồ sơ của Phòng Kỹ thuật Hình sự Công an thành phố Đà Nẵng nằm sâu ba mét dưới mặt đất, tách biệt hoàn toàn với thế giới bên ngoài. Phía trên trần bê tông tr*n tr**, những đường ống thoát nước rung lên bần bật theo từng đợt gió rít của cơn bão biển muộn. Nước mưa từ mặt đường thẩm thấu qua các khe nứt li ti của vách đá hoa cương, nhỏ tong tòng xuống một chiếc xô nhựa đặt ở góc tường, điểm từng nhịp khô khốc, đều đặn như tiếng đếm ngược của một chiếc đồng hồ vô hình.
Phạm Khải ngồi một mình dưới quầng sáng vàng vọt của bóng đèn neon treo lơ lửng.
Anh cởi bỏ chiếc áo blouse trắng lấm lem muội than và dầu mỡ sau vụ đột kích Bãi Bụt, chỉ còn lại chiếc áo thun dài tay màu xám sẫm bết dính mồ hôi lạnh. Vết rách trên trán anh đã được băng lại bằng một miếng gạc y tế vuông vắn, nhưng cơn chấn động não từ vụ tông xe ban chiều cùng cú va đập trong hầm ngầm vẫn khiến thái dương anh giật lên từng cơn đau buốt. Mỗi lần chớp mắt, đáy mắt anh lại nhức nhói như bị xát muối, một phản xạ tự nhiên của những mạch máu li ti vừa trải qua sự căng thẳng tột độ.
Trước mặt Khải, trên chiếc bàn sắt rỉ sét loang lổ, là một chiếc hộp các-tông lưu trữ chuyên dụng màu vàng sẫm. Trên gáy hộp, dòng chữ in bằng mực đen đã phai màu theo thời gian: “Hồ sơ Giám định Pháp y năm 2019 — Lưu trữ Loại A — Vụ việc Giao thông đường bộ.”
Những ngón tay thon dài của Khải khẽ run lên khi chạm vào mép bìa các-tông bám đầy bụi mịn. Năm năm qua, chiếc hộp này nằm im lìm trong góc tối của kệ số 4, như một bản án vô hình đè nặng lên lương tri và sự nghiệp của anh. Một bản án mang tên: Cái chết của kỹ sư Phạm Gia Bách.
Khải hít một hơi thật sâu, vị bạc hà cay nồng từ thỏi kẹo cao su ngậm vội không thể xua tan nổi vị đắng ngắt đang dâng lên nơi cuống họng. Anh lật mở nắp hộp.
Tập hồ sơ mang mã số 114/2019/GĐPY-TNGT hiện ra.
Bên trong là hàng chục trang giấy can, bản ảnh hiện trường chụp bằng máy ảnh kỹ thuật số đời cũ hạt vỡ hạt nhòe, và bản kết luận giám định pháp y tử thi dày mười hai trang. Bức ảnh đầu tiên đập vào mắt Khải là chiếc xe bán tải màu ghi bạc bị biến dạng hoàn toàn phần đầu, găm chặt vào dải phân cách bê tông trên đường dẫn lên cầu Thuận Phước trong một đêm mưa bão tháng Mười một năm 2019. Kính chắn gió vỡ vụn thành hàng nghìn mảnh găm sâu vào khoang lái.
Và trong bức ảnh thứ hai, thi thể một người đàn ông trung niên với vầng trán rộng, mái tóc hoa râm bị bết dính bởi máu đông sẫm màu, nằm bất động trên cáng cứu thương.
Cha anh.
Người đàn ông từng bế anh trên vai đi dọc bờ cát Mỹ Khê, người từng dùng bàn tay thô ráp đầy vết chai sạn vì đo đạc công trình để nắn nót sửa từng nét vẽ hình học không gian cho anh thuở thiếu thời. Người cha luôn nghiêm khắc nhắc nhở anh rằng một milimét sai lệch trong kết cấu móng cọc có thể chôn vùi sinh mạng của hàng trăm con người.
Năm năm trước, khi nhận được cuộc gọi từ cơ quan công an báo tin cha gặp tai nạn giao thông, Khải đang là một bác sĩ nội trú chuyên ngành giải phẫu bệnh tại Bệnh viện Đà Nẵng. Anh lao đến nhà xác, nhưng quy chế tố tụng hình sự nghiêm ngặt đã ngăn không cho anh được chạm tay vào thi thể cha mình. Người ta bảo anh phải tránh đi vì lý do thân nhân. Người ta đưa cho anh một bản kết luận giám định có chữ ký đóng dấu đỏ chót: Nạn nhân tử vong do chấn thương sọ não kín, vỡ gan độ bốn dẫn đến sốc mất máu cấp tính. Nồng độ cồn trong máu đo được ở mức 182 mg/100ml. Nguyên nhân: Tự gây tai nạn do mất kiểm soát hành vi dưới tác động của chất k*ch th*ch.
Khải từng tự dằn vặt mình suốt nửa thập kỷ. Anh từng oán trách cha tại sao lại sa đà vào những cuộc nhậu nhẹt tiếp khách công trình để rồi tự chuốc lấy cái chết thảm khốc. Anh từng căm ghét nồng độ cồn 182 mg/100ml ấy đến mức coi nó là vết nhơ không thể gột rửa trong ký ức về người cha mẫu mực.
Thế nhưng, dòng chữ khắc laser trên cỗ máy hàn USW-8802/HHP trong căn hầm ngầm của Võ Hoàng Nam tại Bãi Bụt vài giờ trước đã đập tan toàn bộ sự cam chịu mù quáng bấy lâu nay.
“Kiểm định an toàn: Kỹ sư Phạm Gia Bách — 2019.”
Khải với tay bật chiếc đèn soi tài liệu chuyên dụng trang bị kính phóng đại quang học và nguồn sáng tử ngoại bước sóng 365 nanomét. Anh rút tập tài liệu giám định độc chất học ra khỏi kẹp sắt, trải phẳng trên mặt bàn.
Trang số 8: Phiếu phân tích độc chất và sinh hóa máu số 412/ĐC-2019.
Bằng con mắt của một giám định viên pháp y đã thực hiện hàng trăm ca mổ xẻ tử thi, Khải bắt đầu rà soát từng dòng chỉ số sinh học với sự tỉ mỉ đến tàn nhẫn.
“Không đúng...” Khải lẩm bẩm, ngón trỏ anh miết chặt lên dòng chữ in vi thể mô tả giải phẫu đại thể phủ tạng.
Biên bản pháp y ghi nhận: Dạ dày nạn nhân chứa 150ml dịch lỏng màu nâu nhạt, không có mùi thức ăn lên men, niêm mạc dạ dày nhợt nhạt, không có hiện tượng xung huyết, không có các đốm xuất huyết dưới niêm mạc dạng chấm sao.
Một cảm giác ớn lạnh lập tức bò dọc sống lưng Khải.
Là một chuyên gia độc chất học và giải phẫu bệnh, anh hiểu quá rõ cơ chế sinh học của ethanol đối với cơ thể sống. Nếu một người đàn ông tiêu thụ lượng rượu cực lớn để đạt đến nồng độ cồn 182 mg/100ml máu — tương đương với việc nốc cạn gần một chai rượu mạnh trong thời gian ngắn — thì niêm mạc dạ dày bắt buộc phải phản ứng dữ dội. Lớp nhung mao dạ dày sẽ bị cồn nguyên chất tàn phá, gây giãn mạch cục bộ, phù nề và xuất huyết diện rộng. Hơn nữa, dịch dạ dày phải nồng nặc mùi men rượu đặc trưng.
Tại sao niêm mạc dạ dày của cha anh lại hoàn toàn nhẵn nhụi, nhợt nhạt như một người đã nhịn ăn suốt mười hai tiếng đồng hồ?
Khải lật tiếp sang trang sau, nơi đính kèm biểu đồ sắc ký khí khối phổ (GC-MS) — bằng chứng kỹ thuật duy nhất được dùng để định lượng nồng độ ethanol trong máu nạn nhân năm đó.
Dưới ánh sáng trắng thông thường, biểu đồ sắc ký trông có vẻ hoàn hảo. Đường nền thẳng tắp, một đỉnh pic (peak) nhọn hoắt vươn cao ở trục thời gian lưu 2,4 phút, bên cạnh có ghi chú rõ ràng: “Ethanol — Peak diện tích: 182.4 mg%”. Phía dưới là chữ ký xác nhận của kỹ thuật viên xét nghiệm và chữ ký phê duyệt của Giám định viên trưởng thời điểm đó.
Khải tắt đèn neon của bàn làm việc. Không gian chìm vào bóng tối nhờ nhờ, chỉ còn lại ánh sáng xanh tím ma quái phát ra từ bóng đèn huỳnh quang tử ngoại UV-365nm trên tay anh.
Khải đưa ống kính phóng đại lướt sát bề mặt tờ giấy sắc ký.
Dưới bức xạ tử ngoại, các hạt huỳnh quang trong bột giấy và các liên kết hóa học của mực in lập tức phát quang với các bước sóng khác nhau. Và ngay tại vị trí đỉnh pic ethanol, sự bất thường hiện ra rõ mòn mọt như một vết sẹo lồi ghê tởm.
Đường cong parabol của đỉnh pic không hề liền mạch. Ở phần sườn dốc bên trái của đỉnh sóng, có một vệt cạo cơ học cực kỳ tinh vi đã làm xơ hóa bề mặt sợi cellulose của giấy in nhiệt. Vệt cạo này chỉ mỏng chưa đầy nửa milimét, được thực hiện bằng một lưỡi dao mổ sắc bén số 11 để tẩy xóa một đỉnh sóng thấp hơn nằm ẩn bên dưới.
Sau đó, kẻ can thiệp đã dùng một đầu bút vẽ kỹ thuật có độ phản xạ quang học tương đồng để vẽ đè lên một đỉnh pic mới, cao gấp bốn lần đỉnh gốc, đẩy giá trị nồng độ cồn từ mức an toàn lên ngưỡng say xỉn nguy hiểm.
Kinh hoàng hơn nữa, khi luồng tia UV chiếu xiên một góc bốn mươi lăm độ qua góc phải của văn bản, nơi có dấu giáp lai màu đỏ và chữ ký kiểm duyệt, Khải nhận thấy sự lệch pha quang phổ rõ rệt giữa hai loại mực.
Con dấu tròn của Phòng Kỹ thuật Hình sự phát quang màu cam sáng rực — loại mực dấu tiêu chuẩn của Bộ Công an năm 2019. Nhưng chữ ký nháy bên cạnh con dấu lại phát quang màu tím xỉn, chứa hàm lượng gốc kim loại nặng đặc trưng của các loại mực bút dạ công nghiệp chỉ xuất hiện trên thị trường vào cuối năm 2021.
Có kẻ đã đánh tráo toàn bộ tờ kết quả sắc ký này hai năm sau khi cha anh chết. Hoặc tinh vi hơn, kẻ đó đã chèn một bản in giả mạo vào hồ sơ gốc, giả mạo chữ ký và dùng một con dấu thật để hợp thức hóa một vụ ngộ độc rượu giả tạo.
Cha anh không hề say rượu. Nồng độ cồn 182 mg/100ml thực chất là một con số ngụy tạo được tính toán chính xác để biến một vụ mưu sát có chủ đích thành một vụ tự gây tai nạn do vi phạm luật giao thông.
“Cha...”
Khải thốt lên một tiếng nghẹn ngào. Đôi mắt anh cay xè, các khớp ngón tay siết chặt lấy mép bàn sắt đến trắng bệch. Một luồng máu nóng dồn dập dội lên màng nhĩ, kéo theo cơn đau nửa đầu dữ dội như muốn xé toạc vỏ não.
Năm năm qua, anh đã sống trong nỗi hổ thẹn và mặc cảm tội lỗi. Anh đã từng cúi đầu trước những lời xì xào của họ hàng, từng cắn răng chấp nhận rằng người cha tài giỏi của mình đã hủy hoại cuộc đời chỉ vì một cơn ma men nông nổi. Nhưng sự thật không phải như vậy. Người kỹ sư giám sát móng cọc Phạm Gia Bách năm xưa đã chết hoàn toàn tỉnh táo. Ông đã chết trong khi đang giữ trọn vẹn danh dự và sự liêm chính của một người kỹ thuật viên công trình.
Tiếng giày dã chiến gõ cồm cộp xuống những bậc thang sắt dẫn vào tầng hầm, xé toạc bầu không khí tĩnh mịch của căn phòng lưu trữ.
Khải giật mình ngẩng đầu lên, vội vã che đi tập tài liệu. Nhưng khi nhìn thấy bóng người bước qua khung cửa sắt, đôi vai anh khẽ chùng xuống.
Chu Phương Mai bước vào.
Cô đã thay bộ quân phục tác chiến đẫm nước mưa bằng chiếc áo khoác gió màu đen của lực lượng hình sự. Cánh tay trái của cô bị thương do mảnh vỡ phát nổ ở Bãi Bụt đang được treo lơ lửng bằng một dải băng y tế màu sẫm trước ngực, mắt cá chân phải quấn băng thun khiến từng bước đi của cô hơi tập tễnh. Mái tóc ngắn ngang vai của Mai vẫn còn ẩm ướt, lưa thưa vài giọt nước mưa đọng trên chóp mũi, nhưng ánh mắt cô thì sắc lẹm và sáng quắc như lưỡi lê tuốt trần.
Trên tay phải, Mai xách theo hai chiếc ly giấy đựng cà phê đen nóng bốc khói nghi ngút và một chiếc cặp tài liệu bằng da màu nâu sẫm đã sờn rách góc.
“Tôi biết ngay anh sẽ trốn ở đây,” Mai đặt một ly cà phê xuống trước mặt Khải, giọng cô khàn đặc vì hít phải khói độc ở xưởng cơ khí, nhưng âm lượng vẫn giữ trọn sự đanh thép, vững chãi. “Uống đi. Cà phê đậm đặc từ căng tin của viện, không có đường đâu.”
Khải không chạm vào ly cà phê. Anh ngước nhìn cô, ánh mắt mệt mỏi nhưng ngập tràn những tia lửa sắc lạnh: “Vết thương ở bả vai cô thế nào rồi?”
“Bác sĩ thực tập vừa gắp xong ba mảnh tôn vụn ra khỏi cơ delta,” Mai nhún vai một cách dửng dưng, kéo chiếc ghế sắt đối diện rồi ngồi xuống, cẩn thận đặt cánh tay bị thương lên bàn. “Thuốc tê bắt đầu hết tác dụng rồi, đau chết đi được. Nhưng ít ra xương bả vai không bị rạn. Đội cứu hộ bờ biển và trinh sát đường thủy vẫn đang càn quét khu vực chân vách đá Bãi Bụt. Sóng biển cấp bảy, đá ngầm sắc như dao cạo. Võ Hoàng Nam trúng hai phát đạn vào vai trái, rơi từ độ cao bốn mươi mét xuống biển... Nếu hắn không chết đuối thì cũng bị dòng hải lưu cuốn ra ngoài phao số không. Nhưng tôi đã cho phong tỏa toàn bộ các trạm cứu hộ dân sự và phòng khám tư nhân từ Liên Chiểu đến Hội An. Hắn không thể sống sót mà không cần kháng sinh liều cao và phẫu thuật gắp đạn.”
Nói đoạn, ánh mắt Mai dừng lại trên tập hồ sơ đang mở rộng dưới ánh đèn tử ngoại trên bàn Khải. Cô nhìn thấy vệt gọt tẩy trên biểu đồ sắc ký và bức ảnh hiện trường vụ tai nạn năm 2019.
Mai không tỏ ra bất ngờ. Đôi mày thanh tú của cô khẽ nhíu lại, lộ rõ sự thấu hiểu sâu sắc: “Anh vừa phát hiện ra điều gì từ bản báo cáo đó?”
Khải đẩy tờ giấy sắc ký khí về phía cô, chỉ tay vào đỉnh sóng bị cạo sửa: “Toàn bộ kết quả nồng độ cồn trong máu của cha tôi đều là giả mạo. Có người đã dùng dao mổ cạo bỏ đỉnh sóng gốc và vẽ đè lên một đỉnh pic giả. Mực ký phê duyệt có niên hạn chế tạo sau thời điểm cha tôi mất hai năm. Cha tôi không hề say rượu khi lái xe lên cầu Thuận Phước đêm đó.”
Mai im lặng lắng nghe, ánh mắt cô không hề dao động, chỉ có quai hàm khẽ bạnh ra một nét căm phẫn lạnh lẽo. Cô từ từ mở chiếc cặp da màu nâu đặt trên đùi, rút ra một tập tài liệu dày cộp còn thơm mùi mực photocopy.
“Tôi mang thứ này đến cho anh đây,” Mai đẩy tập tài liệu sang cho Khải. “Sau khi rời hiện trường Bãi Bụt, tôi đã yêu cầu bộ phận văn phòng Sở Kế hoạch và Đầu tư trích xuất khẩn cấp toàn bộ hồ sơ lưu trữ về đơn vị sở hữu cỗ máy hàn USW-8802/HHP mà chúng ta tìm thấy trong hầm.”
Khải cúi xuống đọc tiêu đề trên trang bìa: Hồ sơ Pháp lý và Lịch sử Giao dịch: Dự án Cảng biển Nước sâu Nam Hải (2017 – 2020).
“Nói tôi nghe đi,” giọng Khải trầm xuống, run rẩy.
Mai chỉ tay vào sơ đồ pháp nhân của dự án: “Năm 2017, Dự án Cảng biển Nam Hải được Ủy ban Nhân dân thành phố phê duyệt quy hoạch với tổng mức đầu tư hơn bốn nghìn tỷ đồng, trải dài trên toàn bộ khu vực ven biển phía đông bán đảo Sơn Trà. Đơn vị trúng thầu thi công giai đoạn một là Công ty Cổ phần Xây dựng Hạ tầng Biển Đông. Cha anh — kỹ sư Phạm Gia Bách — được điều động làm Trưởng đoàn Thanh tra Giám sát Kỹ thuật độc lập của Sở Xây dựng, chịu trách nhiệm nghiệm thu kết cấu móng ngầm và hệ thống cọc nhồi chịu lực ngoài khơi.”
Mai lật sang trang tiếp theo, nơi có danh sách thành viên Hội đồng Quản trị của Công ty Biển Đông năm đó. Một cái tên quen thuộc đập thẳng vào mắt Khải: Phó Chủ tịch Thường trực kiêm Tổng Giám đốc điều hành: Trần Vĩnh Hưng.“Trần Vĩnh Hưng...” Khải nghiến răng, từng âm tiết phát ra như nghiền nát giữa hai hàm răng.
“Chính là hắn,” Mai tiếp tục, giọng cô đanh thép, mạch lạc như một bản cáo trạng trinh sát. “Tháng Chín năm 2019, đoàn thanh tra của kỹ sư Bách phát hiện ra toàn bộ lô cọc nhồi ngoài khơi thuộc phân khu móng đê chắn sóng của Cảng Nam Hải bị pha trộn cát biển lẫn tạp chất bùn sét và sử dụng thép tái chế không đạt chuẩn chịu lực trong môi trường nước mặn. Cha anh đã kiên quyết từ chối ký vào biên bản nghiệm thu giai đoạn một, đồng thời lập một bản báo cáo độc lập yêu cầu đình chỉ thi công toàn bộ để khoan mẫu kiểm định lại.”
Khải nín thở. Mọi mảnh ghép ký ức vụn vỡ trong đầu anh bỗng chốc quay cuồng, kết nối lại với nhau với một độ chính xác rợn người.
Đó là một đêm mưa bão của năm năm trước. Cha anh trở về nhà sau chuyến công tác dài ngày ở công trường ven biển. Quần áo ông ướt sũng, đôi mắt trũng sâu vì mất ngủ nhiều đêm liền. Ông đã ngồi bất động ở bàn ăn hàng giờ, nhìn chằm chằm vào chiếc cặp tài liệu khóa số.
Khi Khải rót cho ông một cốc nước ấm, cha anh đã nắm chặt lấy cổ tay anh. Bàn tay ông run rẩy nhưng ánh mắt thì rực lửa: “Khải, nếu một ngày nào đó cha gặp chuyện gì bất trắc, con tuyệt đối không được tin vào những gì người ta viết trên giấy trắng mực đen. Lũ người đó... chúng đang đổ rỗng cả đáy biển này. Chúng sẵn sàng chôn vùi bất cứ ai dám đứng chắn trước túi tiền của chúng.”
Lúc đó, Khải chỉ nghĩ cha mình đang quá căng thẳng vì áp lực công việc. Anh đã không hiểu. Anh đã không thể hiểu nổi sức nặng khủng khiếp của những lời cảnh báo đó cho đến tận đêm nay.
“Hai tuần sau khi từ chối ký biên bản,” Mai tiếp lời, giọng cô chùng xuống đầy chua xót, “cha anh gặp tai nạn trên đường mang tập hồ sơ báo cáo gốc đến Viện Kiểm sát Nhân dân thành phố. Chiếc xe bán tải bị găm vào dải phân cách. Toàn bộ tài liệu, nhật ký công trình và thẻ nhớ máy tính xách tay của ông biến mất không dấu vết khỏi hiện trường. Sau cái chết của kỹ sư Bách, bản báo cáo nồng độ cồn giả mạo được tung ra, biến ông thành một kẻ say xỉn gây tai nạn. Uy tín nghề nghiệp của ông bị hủy hoại hoàn toàn, và bản báo cáo sai phạm móng cọc cũng vĩnh viễn bị chôn vùi.”
Mai lật tiếp trang cuối cùng của tập hồ sơ: “Ngay sau khi vụ án tai nạn giao thông khép lại, Công ty Biển Đông tuyên bố mất khả năng thanh khoản do dự án bị đình trệ. Toàn bộ quỹ đất lấn biển và hạ tầng dang dở của Cảng Nam Hải được bán đấu giá với mức giá rẻ mạt như cho không. Và đoán xem ai là kẻ đã đứng ra thâu tóm toàn bộ?”
“Tập đoàn Bất động sản Thịnh Vượng,” Khải ngước lên, ánh mắt anh tối sầm lại như một hố sâu không đáy.
“Chính xác. Trần Vĩnh Hưng lập ra Tập đoàn Thịnh Vượng, nuốt trọn dự án Cảng Nam Hải, đổi tên nó thành Siêu dự án Khu đô thị Sinh thái Lấn biển Sơn Trà Pearl. Toàn bộ phần móng rỗng ruột, nứt nẻ và pha tạp cát mặn mà cha anh từng cảnh báo năm xưa... nay chính là cái móng mà chúng đang dùng để xây dựng hàng chục tòa cao ốc ba mươi tầng và biệt thự nghỉ dưỡng!”
Mai đập mạnh bàn tay lành lặn xuống mặt bàn sắt, tạo nên một tiếng vang chát chúa: “Kỹ sư giám sát Trần Thế Vinh ngã từ tầng mười tám vì anh ta phát hiện ra sự sụt lún của móng cọc. Thợ lặn Nguyễn Văn Hậu bị cắt van khí dưới biển Tiên Sa vì anh ta lặn xuống khảo sát độ ăn mòn của bê tông ngầm. Và cha anh, năm năm trước, cũng đã chết dưới cùng một thủ đoạn ngụy tạo tàn độc đó! Đây không phải là những vụ tai nạn lao động đơn lẻ. Đây là một cuộc thảm sát kéo dài suốt nửa thập kỷ của Tập đoàn Thịnh Vượng để bảo vệ cho một khối u ung thư nghìn tỷ nằm dưới đáy biển!”
Không gian dưới tầng hầm rơi vào một sự im lặng chết chóc. Tiếng nước nhỏ giọt tong tòng từ trần bê tông dường như càng lúc càng nặng nề hơn, gõ thẳng vào tâm can Khải.
Những hình ảnh lướt qua tâm trí anh như một cuốn phim quay chậm: Tiếng bẻ gãy đốt sống cổ sắc lẹm của kỹ sư Vinh... tiếng cười thì thào lạnh rợn qua bộ đàm ngầm của thợ lặn Hậu... và giờ đây là cỗ máy hàn USW-8802/HHP mang dòng chữ kiểm định an toàn của cha anh.
Võ Hoàng Nam — kẻ mang biệt danh “Thợ Hàn” — không chỉ là một sát thủ cơ khí mới xuất hiện. Hắn chính là con dao giấu trong bóng tối mà Trần Vĩnh Hưng đã nuôi dưỡng suốt nhiều năm qua. Cỗ máy hàn đó là chiến lợi phẩm, là công cụ mà Nam đã dùng để chế tạo ra những chiếc bẫy tử thần hoàn mỹ, cướp đi sinh mạng của cha anh và bao nhiêu con người vô tội khác.
“Nhưng ai... ai là kẻ đã tiếp tay cho chúng ngay bên trong cơ quan này?” Khải ngước lên, đôi mắt anh đỏ ngầu. “Để làm giả một bản kết luận giám định pháp y, để đánh tráo biểu đồ sắc ký và đóng dấu giáp lai lưu kho... một m*nh tr*n Vĩnh Hưng hay Võ Hoàng Nam không thể nào làm được. Phải có một kẻ mang áo blouse trắng, một kẻ am hiểu sâu sắc về quy trình giám định hình sự đứng ra dọn dẹp hiện trường sinh học cho chúng!”
“Cậu nói đúng.”
Một giọng nói trầm đục, vang rền bất ngờ cất lên từ phía cửa hầm.
Khải và Mai đồng loạt quay đầu lại.
Dưới ánh sáng mờ ảo của cầu thang, bóng dáng cao lớn, vững chãi của Thượng tá Lê Trọng Đạt từ từ bước vào. Trưởng phòng Cảnh sát Hình sự vẫn khoác chiếc áo mưa nghiệp vụ màu rêu sẫm còn đọng nước, khuôn mặt phong trần hằn sâu những nếp nhăn của một người lính dạn dày sương gió. Trên khóe mắt ông lộ rõ vẻ mệt mỏi sau một đêm trắng chỉ đạo tác chiến ngoài hiện trường Bãi Bụt.
“Thủ trưởng!” Mai lập tức đứng thẳng dậy, theo bản năng định giơ tay chào theo điều lệnh nhưng bị cơn đau từ bả vai kéo giật lại.
Thượng tá Đạt giơ tay ra hiệu cho cô ngồi xuống. Ông bước đến cạnh chiếc bàn sắt, kéo chiếc ghế gỗ cũ kỹ lại gần rồi ngồi xuống bên cạnh Khải. Ánh mắt nghiêm nghị của người chỉ huy kỳ cựu nhìn lướt qua tập hồ sơ năm 2019, rồi dừng lại trên khuôn mặt hốc hác, nhợt nhạt của chàng bác sĩ pháp y trẻ tuổi.
“Tôi đã nghe toàn bộ những gì hai người vừa nói,” Thượng tá Đạt cất giọng trầm thấp, âm lượng vừa đủ nghe trong căn hầm kín. “Khải, suốt năm năm qua, cậu luôn tự hỏi tại sao năm đó Ban Giám đốc lại nhanh chóng khép lại hồ sơ vụ tai nạn của cha cậu đúng không?”
Khải siết chặt hai bàn tay dưới gầm bàn, khẽ gật đầu. Giọng anh run lên: “Chú Đạt... chú từng là bạn chiến đấu cùng thời với cha cháu. Chú biết cha cháu không bao giờ uống rượu khi làm việc.”
Thượng tá Đạt thở dài một hơi nặng nhọc, rút từ trong túi áo ngực ra một chiếc phong bì da màu xám được niêm phong bằng sáp đỏ.
“Năm đó, tôi chỉ là Phó phòng PC02,” ông nói, đôi mắt nhìn thẳng vào quầng sáng tử ngoại trên bàn. “Khi vụ tai nạn xảy ra, toàn bộ hồ sơ hiện trường và giám định tử thi đều bị rút lên cấp trên thụ lý trực tiếp theo một chỉ đạo đặc biệt từ văn phòng thành ủy thời điểm đó, với lý do ‘tránh gây hoang mang dư luận ảnh hưởng đến môi trường thu hút đầu tư của siêu dự án Cảng Nam Hải’. Tôi đã cố gắng tiếp cận mẫu máu của anh Bách để yêu cầu gửi ra Viện Khoa học Hình sự ngoài Hà Nội giám định lại, nhưng toàn bộ mẫu bệnh phẩm lưu trữ đã bị hủy chỉ sau đó bốn mươi tám giờ với lý do ‘sự cố mất điện kho lạnh làm phân hủy mẫu’.”
Khải bàng hoàng: “Hủy mẫu bệnh phẩm? Đó là hành vi vi phạm nghiêm trọng quy chế tố tụng!”
“Đúng vậy,” Thượng tá Đạt gật đầu, ánh mắt lộ rõ vẻ đau đớn khôn nguôi. “Nhưng kẻ trực tiếp ký lệnh tiêu hủy và ký vào bản kết luận giám định nồng độ cồn giả mạo mà cậu đang cầm trên tay... không phải là một người xa lạ.”
Thượng tá Đạt đẩy chiếc phong bì da về phía Khải: “Mở ra xem đi.”
Khải run rẩy xé lớp sáp niêm phong, rút ra một tập tài liệu nhân sự cũ. Trên góc trái là bức ảnh thẻ của một người đàn ông ngoài sáu mươi tuổi, đeo kính gọng vàng, khuôn mặt phúc hậu nhưng nụ cười có nét gì đó xa cách, lạnh lùng.
Họ và tên: Hoàng Minh Cảnh. Chức vụ thời điểm 2019: Giám đốc Trung tâm Pháp y kiêm Giám định viên trưởng Phòng Kỹ thuật Hình sự Công an thành phố Đà Nẵng (Đã nghỉ hưu tháng 12/2019).
“Bác sĩ Hoàng Minh Cảnh...” Khải thốt lên, cổ họng anh khô khốc. “Người tiền nhiệm của thầy Lê Đức... Người từng là cấp trên trực tiếp của cha tôi khi ông còn công tác ở Hội đồng Giám định Kỹ thuật Xây dựng!”
“Chính là ông ta,” Thượng tá Đạt gằn từng tiếng. “Ngay sau khi ký bản kết luận giám định cái chết của cha cậu, Hoàng Minh Cảnh đột ngột nộp đơn xin nghỉ hưu sớm trước tuổi với lý do sức khỏe. Chỉ một tuần sau khi rời ngành, con trai của Cảnh — một kỹ sư xây dựng tầm thường — bất ngờ được bổ nhiệm làm Phó Tổng Giám đốc phụ trách cung ứng vật tư của Công ty Cổ phần Xây dựng Hạ tầng Biển Đông thuộc quyền Trần Vĩnh Hưng. Hiện tại, Cảnh đang sống ẩn dật trong một khu biệt thự dưỡng lão biệt lập tại Cẩm Hà, Hội An.”
Thượng tá Đạt chỉ tay vào tờ giấy sắc ký giả mạo: “Trong chiếc phong bì này, tôi đã kẹp sẵn mẫu chữ ký gốc và các văn bản giám định do chính tay Hoàng Minh Cảnh ký trong suốt mười năm đương nhiệm. Cậu hãy dùng chuyên môn của mình để đối chiếu đi.”
Khải không cần nhìn quá lâu. Dưới thấu kính phóng đại, anh lập tức nhận ra thủ thuật: Chữ ký trên bản báo cáo nồng độ cồn năm 2019 hoàn toàn trùng khớp về mặt hình học với chữ ký gốc của Cảnh, nhưng độ lún của nét bút trên mặt giấy hoàn toàn đồng đều, không có điểm dừng lực tự nhiên của cơ tay người sống.
“Đây là chữ ký scan áp lực nhiệt,” Khải khẳng định chắc nịch, ánh mắt sắc như dao cạo. “Kẻ làm giả đã dùng máy quét laser độ phân giải cao để sao chép chữ ký của ông Cảnh từ một văn bản khác, sau đó dùng đầu in nhiệt áp lực đè mực lên bản báo cáo đã bị cạo sửa. Hoàng Minh Cảnh có thể đã nhận tiền để làm ngơ cho cấp dưới làm giả, hoặc chính ông ta đã giao con dấu và chữ ký mẫu cho người của Trần Vĩnh Hưng trước khi cao chạy xa bay!”
Mai nhìn sang Thượng tá Đạt, giọng cô quyết liệt: “Thủ trưởng, chúng ta có đủ căn cứ để triệu tập khẩn cấp Hoàng Minh Cảnh để đấu tranh lấy lời khai! Nếu ông ta mở miệng, chúng ta sẽ có mắt xích pháp lý trực tiếp nối thẳng tới Trần Vĩnh Hưng!”
Thượng tá Đạt trầm ngâm một lát rồi lắc đầu chậm rãi: “Không thể manh động. Cảnh là một con cáo già trong ngành pháp y, lại có quan hệ sâu rộng với nhiều cựu lãnh đạo thành phố. Hơn nữa, Trần Vĩnh Hưng đã đánh hơi thấy nguy hiểm. Vụ nổ ở Bãi Bụt và sự biến mất của Võ Hoàng Nam chắc chắn đã gióng lên hồi chuông báo động đỏ cho tập đoàn của hắn. Hắn sẽ bắt đầu chiến dịch ‘cắt đuôi’ để xóa sạch mọi bằng chứng sống.”
Đúng lúc đó, từ trên bàn trực ban ở đầu cầu thang hầm, chiếc điện thoại bàn cố định màu đỏ chuyên dụng dành riêng cho các tình huống khẩn cấp bỗng nhiên reo vang lên dồn dập.
Reng! Reng! Reng!
Âm thanh kim loại chói tai xé toạc không gian tĩnh mịch dưới lòng đất, khiến cả ba người đều giật bắn mình. Tiếng chuông hồi hộp, gấp gáp như một hồi còi báo tử giữa đêm giông bão.
Thượng tá Đạt lập tức đứng dậy, bước nhanh lên những bậc thang sắt, nhấc ống nghe: “Tôi, Đạt nghe!”
Khải và Mai nín thở dõi theo từng cử động của vị Thượng tá. Dưới ánh sáng vàng vọt của bóng đèn cầu thang, họ nhìn thấy sắc mặt của ông biến đổi một cách ghê gớm. Đôi lông mày rậm rạp của ông cau chặt lại, quai hàm bạnh ra, ánh mắt lóe lên một tia bàng hoàng tột độ.
“Cái gì? Ở đâu?” Giọng Thượng tá Đạt trầm xuống, sắc lạnh như băng tuyết. “Bảo vệ hiện trường nghiêm ngặt! Không ai được phép chạm vào thi thể! Đội Trọng án và Tổ Pháp y của Khải sẽ có mặt ngay lập tức!”
Ông dập mạnh ống nghe xuống giá đỡ, quay người nhìn thẳng xuống hai người đang đứng dưới hầm.
“Có án mạng mới?” Mai bật thốt lên, tay cô bất giác siết chặt lấy báng khẩu súng ngắn giấu dưới áo khoác.
Thượng tá Đạt hít một hơi sâu, giọng ông nặng trĩu: “Điện thoại từ Công an quận Hải Châu. Ba mươi phút trước, lực lượng bảo vệ tòa nhà chung cư cao cấp bên bờ sông Hàn phát hiện một thi thể nữ tử vong bất thường trong căn penthouse tầng ba mươi.”
Khải bước lên một bước, linh tính nghề nghiệp mách bảo anh một điều chẳng lành: “Nạn nhân là ai ạ?”
Thượng tá Đạt nhìn thẳng vào mắt Khải, từng lời thốt ra như một phát súng nã thẳng vào màn đêm u ám:
“Nạn nhân là Đặng Thu Thủy, năm mươi mốt tuổi. Kế toán trưởng kiêm người quản lý toàn bộ dòng tiền của Tập đoàn Bất động sản Thịnh Vượng. Người nhà và bác sĩ riêng khai báo bà ta bị đột quỵ trong bồn tắm nước nóng, nhưng ban quản lý tòa nhà phát hiện hệ thống camera an ninh của tầng ba mươi đã bị ngắt nguồn điện đúng mười lăm phút trước khi nạn nhân chết.”
Khải sững sờ. Đặng Thu Thủy — người nắm giữ toàn bộ sổ sách tài chính, các khoản chi ngầm và hợp đồng đen của Trần Vĩnh Hưng!
“Trần Vĩnh Hưng bắt đầu giết người diệt khẩu rồi,” Mai nghiến răng, ánh mắt bốc hỏa.
“Thu dọn đồ đạc đi, Khải,” Thượng tá Đạt quay lưng bước nhanh lên cầu thang. “Xe đặc chủng đang đợi ở cổng. Đêm nay, chúng ta phải giành giật từng milimét sự thật với tử thần!”
Khải nhanh chóng gập tập hồ sơ của cha lại, cẩn thận nhét vào chiếc cặp tài liệu chống nước của mình. Anh cầm lấy chiếc vali khám nghiệm pháp y bằng nhôm sáng loáng đặt dưới chân bàn, chỉnh lại dải băng gạc trên trán.
Mùi tử khí ngột ngạt của tầng hầm dường như đã bị cuốn phăng bởi một luồng cuồng phong lạnh buốt. Khải bước nhanh theo bóng lưng của Mai và Thượng tá Đạt, đôi bàn tay anh siết chặt lấy quai xách vali.
Dưới đáy biển sâu hay trên tầng ba mươi của những tòa cao ốc hào nhoáng, những oan hồn chưa bao giờ câm lặng. Và đêm nay, trên bàn khám nghiệm tử thi mới, anh sẽ bắt chúng phải cất lời.