Lê Nhã Uyên không tỉnh dậy bằng một tiếng thét, dù trong cơn mê sảng cùng cực, những thước phim đứt đoạn về bóng tối, máu tươi và tiếng móng vuốt cào xé kim loại vẫn không ngừng bóp nghẹt lồng ngực cô.
Cô thức giấc bằng một phản xạ sinh tồn đã ăn sâu vào tủy sống suốt một nghìn ngày mạt thế: cơ thể cứng đờ, mí mắt khẽ hé mở một kẽ chỉ mỏng như sợi tóc, nhịp thở lập tức được ghìm lại đến mức gần như ngừng hẳn để lắng nghe động tĩnh xung quanh.
Không có tiếng gầm rừ nhớp nhúa của lũ Kẻ Nhiễm.
Không có tiếng gió rít qua những khung cửa sổ vỡ toác hay mùi tanh lợm của rêu nấm gai đỏ mục rữa.
Thứ đầu tiên chạm vào giác quan của Uyên là một mùi hương kỳ lạ đến mức hoang đường: mùi gỗ thông khô ráo phảng phất trong không khí, quyện cùng hương thơm dịu nhẹ, thanh sạch của nắng và vải sợi vừa được giặt giũ cẩn thận. Lưng cô không phải đang đè lên nền bê tông ẩm mốc hay đống phế tích buốt giá, mà chìm sâu trong một tấm đệm êm ái, bọc bởi lớp ga trải giường bằng vải cotton mềm mại. Thậm chí, một chiếc chăn bông dày dặn, ấm áp đến mức khiến từng thớ cơ đang co quắp vì kiệt sức của cô muốn rã rời ra.
Nhiệt độ trong phòng ấm đến kỳ lạ, chừng hai mươi tư độ C, hoàn toàn cắt đứt cái lạnh thấu xương của mùa đông Hà Nội năm 2032.
“Bẫy? Ảo giác trước khi chết?”
Suy nghĩ đó xẹt qua đại não như một dòng điện giật. Trái tim Nhã Uyên lập tức đập thình thịch trong lồng ngực. Bản năng của một kẻ từng bị săn đuổi, từng bị chính những người mình gọi là đồng đội bỏ rơi nơi cửa tử, gào thét báo động dữ dội. Bàn tay phải của cô khẽ co lại, lần theo thắt lưng theo thói quen để tìm vũ khí, nhưng chiếc áo khoác tác chiến rách bươm và dây đai trang bị đã biến mất. Thay vào đó, cô đang mặc một chiếc áo sơ mi flannel kẻ sọc rộng rãi, sạch sẽ và thơm mùi xà phòng.
Không có súng. Không có dao mổ.
Cắn chặt môi dưới đến rớm máu để duy trì sự tỉnh táo tuyệt đối, Uyên đảo mắt thật nhanh. Căn phòng trên tầng hai được bài trí theo phong cách mộc mạc cổ điển: trần nhà lát gỗ thông, một khung cửa sổ kính đôi dày dặn khép kín để lộ ra con ngõ tĩnh lặng bên ngoài, một chiếc tủ đầu giường bằng gỗ gụ và một ngọn đèn bàn tỏa ra ánh sáng vàng ấm áp. Bên cạnh đầu giường, ngay dưới mép gối mềm, ngón tay cô bất ngờ chạm phải một vật thể kim loại nhỏ dài chừng mười centimet.
Đó là một con dao rọc giấy bằng thép không gỉ, lưỡi dao đã được đẩy sẵn ra ngoài hai nấc, sáng loáng và sắc lẹm.
Ai đó đã cố tình để nó ở đó. Hoặc là một sự sơ hở, hoặc là một lời nhắn nhủ ngầm: cô có quyền tự vệ.
Không chần chừ một phần mười giây, Nhã Uyên khẽ trượt ngón tay, giấu gọn con dao nhỏ vào lòng bàn tay, giấu mũi nhọn dưới gấu gối, cơ thể vẫn giữ nguyên tư thế nằm nghiêng bất động, toàn bộ cơ bắp căng cứng như một cánh cung đã kéo căng dây.
Chính lúc này, cô mới chợt nhớ ra tình trạng tồi tệ của bản thân trước khi ngất đi.
Vết đạn bắn lén của gã tay súng Băng Răng Nanh ở bả vai trái. Và kinh khủng hơn cả... ba vết cào sâu hoắm của con Dị Thể Gai Xương Cấp 2 ở bắp tay!
Ký ức kinh hoàng tràn về khiến sống lưng Uyên lạnh toát. Cô nhớ rất rõ thứ ánh sáng lân tinh màu tím quỷ dị bò lan trong các mao mạch của mình. Là một bác sĩ ngoại khoa từng công tác tại tuyến đầu chống dịch, cô hiểu rõ hơn bất kỳ ai: độc tố bào tử của Dị Thể Cấp 2 là bản án tử hình không thể đảo ngược. Khi các sợi nấm cắm rễ vào hệ tuần hoàn, nạn nhân sẽ sốt cao đến nung chảy màng não, mạch máu vỡ vụn và biến thành một khối thịt thối rữa biết đi chỉ trong vòng ba giờ đồng hồ.
Khi cô gục ngã trước cửa tiệm tạp hóa cổ quái kia, đồng hồ sinh học của cô chỉ còn không đầy ba mươi phút.
Uyên hít một hơi thật sâu, chầm chậm nâng cánh tay trái lên trước mặt.
Cô chết sững.
Bả vai trái của cô đã được băng bó bằng gạc y tế màu trắng tinh khôi, quấn chặt chẽ theo đúng kỹ thuật băng số 8 cố định khớp vai. Không có máu thấm qua, không có cảm giác buốt rát của vết thương hở miệng; thay vào đó là cảm giác the mát, dễ chịu lan tỏa sâu dưới biểu bì.
Nhưng điều khiến đồng tử Nhã Uyên co thắt kịch liệt, nghẹn ứ cả hơi thở, lại nằm ở phần bắp tay.
Cô run rẩy vén nhẹ lớp băng vô trùng mỏng dính.
Không có mạng lưới tơ nấm màu tím. Không có những mạch máu sưng phồng đen đúa. Ba vết cào từng xé toạc da thịt cô nay đã được khâu lại bằng những mũi chỉ tự tiêu tinh xảo đến mức hoàn mỹ, mép vết thương khô ráo, phủ một lớp bột thuốc màu trắng ngà tỏa ra mùi thảo dược thanh mát dịu nhẹ. Vùng da xung quanh hồng hào trở lại, các tế bào biểu mô mới đang âm thầm tái tạo dưới sự thúc đẩy của một nguồn năng lượng kỳ lạ.
“Kháng sinh phổ rộng... dung dịch thanh lọc bào tử nguyên chất?” Uyên thảng thốt lẩm bẩm trong miệng, giọng nói khản đặc vì chấn động. “Không thể nào... Ngay cả Viện Vệ sinh Dịch tễ Trung ương trước khi sụp đổ cũng chưa từng tổng hợp được dung dịch kháng độc tính mạnh đến mức triệt tiêu hoàn toàn mầm mống Cấp 2 trong vài giờ ngắn ngủi...”
Băng gạc này, cồn sát trùng này, cả kỹ thuật khâu vết thương này... tất cả đều đạt chuẩn phòng mổ vô trùng cấp cao nhất. Ở cái thời buổi mà một cuộn băng gạc ố vàng mốc meo hay một lọ thuốc đỏ quá hạn năm năm cũng đủ để các toán thợ săn chém giết lẫn nhau đến đầu rơi máu chảy, thì những thứ đang quấn trên người cô chẳng khác nào bảo vật của thần thánh.
Kẻ nào đã cứu cô? Hắn muốn gì ở cô? Hộp mẫu sinh học cô mang theo hiện giờ ở đâu?
Hàng loạt câu hỏi xoay mòng mòng trong đầu Uyên như một cơn lốc xoáy. Cô siết chặt con dao gọc giấy trong lòng bàn tay, khớp ngón tay trắng bệch.
“Cộp... cộp... cộp...”
Tiếng bước chân chậm rãi, trầm ổn vang lên từ cầu thang gỗ bên ngoài hành lang.
Nhã Uyên lập tức kéo tấm chăn bông lên ngang ngực, nhắm hờ mắt, hơi thở điều chỉnh về trạng thái hỗn loạn giả tạo của một người bệnh chưa hoàn toàn tỉnh táo. Nhưng các dây thần kinh của cô thì căng lên tột độ, từng tế bào đều dồn vào thính giác và bàn tay đang giấu vũ khí dưới gối.
Cánh cửa gỗ khẽ kêu lên một tiếng “cạch” êm ái.
Một bóng người cao ráo bước vào phòng. Người đó không hề bước nhẹ như một kẻ đi rình mò, cũng không tạo ra tiếng động thị uy thô bạo. Đó là những bước chân đều đặn, điềm đạm, mang theo một nhịp điệu tự tin và thư thái hiếm thấy giữa thời mạt thế hoang tàn.
“Tỉnh rồi thì dậy đi. Nằm mãi một tư thế sẽ khiến tuần hoàn máu ở vết mổ vai trái bị ứ trệ đấy.”
Giọng nói trầm thấp, bình thản vang lên phá vỡ sự tĩnh lặng.
Nhã Uyên giật mình mở to mắt.
Đứng cách cô khoảng ba mét là một người đàn ông trẻ tuổi. Anh mặc một chiếc áo len cổ lọ màu sẫm ôm lấy vóc dáng cao gầy, khoác bên ngoài chiếc áo gió màu xám tro gọn gàng. Gương mặt anh góc cạnh, sống mũi cao, mái tóc đen hơi rối rẽ ngôi tự nhiên, và nổi bật nhất là đôi mắt sâu thẳm, tĩnh lặng như mặt hồ không gợn sóng. Trên tay anh đang bưng một chiếc khay gỗ nhỏ, làn khói trắng mỏng manh nghi ngút bốc lên từ chiếc tô sứ trắng đặt bên trên.
Trần Minh. Chủ nhân của tiệm tạp hóa cổ tích giữa lòng phố chết.
Nhìn thấy cô gái trên giường ngồi bật dậy, lưng dán chặt vào thành giường, ánh mắt tóe lửa cảnh giác như một con thú hoang bị thương, Minh không hề tỏ ra bất ngờ. Anh khẽ liếc nhìn phần gối đầu hơi phồng lên nơi bàn tay phải của cô đang giấu kín, khóe môi khẽ cong lên một nét cười kín đáo nhưng tuyệt nhiên không vạch trần.
Minh không tiến lại gần giường. Anh hiểu rất rõ tâm lý của những kẻ sống sót qua thảm họa: bất kỳ một bước tiến đột ngột nào vào khoảng cách dưới hai mét cũng có thể kích hoạt cơ chế phòng vệ sinh tử của họ.
Anh dừng lại bên chiếc bàn tròn bằng gỗ đặt sát cửa sổ, nhẹ nhàng đặt chiếc khay gỗ xuống mặt bàn.
“Chiếc hộp kim loại của cô vẫn còn nguyên vẹn ở tầng dưới, khóa mã hóa chưa từng bị chạm vào,” Minh nói, giọng điệu thong dong như đang bàn về thời tiết. “Khẩu súng săn và khẩu K54 của hai tên đuổi theo cô đã bị tôi tịch thu làm phí bảo hộ. Còn hai tên đó, tôi đã bẻ gãy vài chiếc xương của chúng rồi ném ra đầu ngõ Mã Mây để cảnh cáo Băng Răng Nanh. Hiện tại, cô đang ở số 42 Hàng Buồm. Nơi này an toàn.”
Uyên nheo mắt nhìn chằm chằm vào người đàn ông trước mặt, lồng ngực phập phồng:
“Anh là ai? Tại sao lại cứu tôi? Anh có biết vết cào trên tay tôi là của thứ gì không? Anh lấy đâu ra thuốc giải độc bào tử gai đỏ?”
Một chuỗi câu hỏi dồn dập, sắc bén b*n r* như những mũi tên.
Minh không vội trả lời. Anh kéo một chiếc ghế tựa bằng gỗ lại gần bàn tròn, ngồi xuống, bắt chéo chân, hai tay đan vào nhau đặt trên đùi. Khoảng cách giữa hai người vẫn duy trì ở mức an toàn tuyệt đối — gần ba mét.
“Tôi đã giới thiệu ngoài cửa rồi, tôi là Trần Minh, chủ của tiệm tạp hóa này,” anh chậm rãi nói, ánh mắt dừng lại trên khuôn mặt hốc hác nhưng cương nghị của cô. “Về lý do cứu cô... Thứ nhất, tôi ghét lũ Băng Răng Nanh làm bẩn con ngõ nhà tôi. Thứ hai, cô là một bác sĩ. Trong cái thế giới rách nát này, một bác sĩ có lương tri đáng giá hơn cả một kho vàng ròng. Còn về thuốc...”
Minh khẽ chỉ tay về phía chiếc tô sứ trên bàn:
“Đó là chuyện làm ăn của tiệm tôi. Người kinh doanh có bí mật kinh doanh. Điều duy nhất cô cần biết là: trong căn nhà này, chừng nào cô không có ý định gây hại cho tôi, cô sẽ được an toàn và được điều trị bằng những thứ tốt nhất.”
Nhã Uyên cắn chặt răng. Câu trả lời của Minh quá đỗi kín kẽ, thực tế và lạnh lùng, nhưng lại kỳ lạ thay mang đến một cảm giác đáng tin cậy hơn vạn lần những lời hứa hẹn sáo rỗng. Ở mạt thế, những kẻ mở miệng nói chuyện từ bi nhân đức thường là những kẻ đâm sau lưng người khác nhanh nhất. Một kẻ nói về "chuyện làm ăn" và "giá trị trao đổi" như Minh mới đích thực là kẻ sống sót có đầu óc.
Đúng lúc ấy, một mùi thơm ngào ngạt bỗng nhiên xộc vào khoang mũi của Uyên.
Đó là mùi thơm của gạo mới ninh nhừ, dẻo quánh và ngọt ngào. Mùi thịt lợn tươi băm nhỏ được phi thơm với hành khô thái mỏng, chút hạt tiêu cay nồng đặc trưng của miền Bắc, và trên cùng là màu xanh mướt mắt của những cọng hành hoa tươi rói vừa thái nhỏ rải đều trên mặt cháo.
“Ọt... ọt...”Dạ dày của Uyên co thắt dữ dội, phát ra tiếng kêu biểu tình không chút kiêng dè.
Mặt cô gái thoáng chốc đỏ bừng lên vì ngượng ngùng, nhưng ngay sau đó bị sự kinh ngạc tột độ nuốt chửng.
Thịt tươi? Hành hoa tươi? Gạo trắng không hề có mùi mốc?
Suốt ba năm qua, khẩu phần ăn của cô và những người sống sót chỉ xoay quanh những bánh lương khô quân đội cứng như đá tảng, những hộp đồ hộp sản xuất từ năm 2028 gỉ sét, nổi váng mỡ xám xịt và có vị kim loại ngai ngái, hoặc tệ hơn là cháo rễ cây nấu lẫn với bột sâu biến dị phơi khô. Đã bao lâu rồi cô chưa được nhìn thấy một nhánh hành lá màu xanh thực sự? Đã bao lâu rồi cô chưa được ngửi thấy mùi gạo mới tinh khiết không bị ám mùi sương độc gai đỏ?
“Ăn đi,” Minh cầm lấy chiếc thìa sứ đặt cạnh bát, nhẹ nhàng đẩy khay gỗ về mép bàn phía cô, rồi đứng dậy lùi lại một bước, tựa lưng vào khung cửa sổ. “Cơ thể cô bị rút cạn glucose và chất điện giải để chống chọi với độc tố. Nếu không nạp năng lượng trong vòng ba mươi phút nữa, các tế bào mới tái tạo sẽ tự thực bào. Đừng để thuốc của tôi lãng phí vô ích.”
Uyên nhìn bát cháo nghi ngút khói, rồi nhìn người đàn ông đang đứng khoanh tay nhìn ra con ngõ phía sau cửa kính. Dáng vẻ của anh hoàn toàn buông lỏng, không hề có tư thế chuẩn bị tấn công hay đề phòng, như thể anh tin chắc rằng trong căn nhà này, không một ai có thể làm tổn thương được anh.
Nuốt nước bọt một cái khó nhọc, Nhã Uyên chậm rãi nhấc tấm chăn bông ra. Đôi chân cô khẽ run khi chạm xuống sàn gỗ ấm áp. Bàn tay phải vẫn giấu con dao rọc giấy trong tay áo, cô bước từng bước thận trọng đến bên chiếc bàn tròn.
Chiếc tô sứ hoa lam tinh xảo, bên trong là dòng cháo trắng sánh mịn như ngọc trai, những viên thịt băm màu hồng nâu béo ngậy điểm xuyết cùng hành hoa xanh mướt. Hơi nóng phả lên mặt cô, mang theo hơi ấm nhân gian thuần khiết nhất mà cô ngỡ rằng đã vĩnh viễn biến mất khỏi cõi đời này sau ngày đại dịch nổ ra.
Không có độc. Khứu giác của một bác sĩ nhận biết rất rõ mùi thức ăn tinh khiết.
Uyên ngồi xuống ghế, run rẩy cầm chiếc thìa sứ lên.
Cô múc một thìa cháo nhỏ, khẽ thổi cho bớt làn khói nóng, rồi đưa vào miệng.
“Oong...”
Đầu lưỡi cô như bùng nổ trong một cơn địa chấn của vị giác.
Hạt gạo Tám thơm dẻo quánh tan ngay nơi đầu lưỡi, vị ngọt tự nhiên của tinh bột nguyên chất lan tỏa khắp khoang miệng, hòa quyện hoàn hảo với vị ngọt đậm đà, béo ngậy của thịt lợn tươi vừa băm. Vị cay dịu của tiêu đen k*ch th*ch vị giác, trong khi hành hoa tươi giòn tan mang theo hương vị thanh khiết của đất trời.
Từng ngụm cháo nóng hổi trôi xuống thực quản, đi đến đâu sưởi ấm lồng ngực đến đó, tựa như một dòng suối ấm áp len lỏi vào từng tế bào đang khô cằn, băng giá của cơ thể cô suốt ba mùa đông mạt thế.
Thìa thứ nhất.
Thìa thứ hai.
Rồi thìa thứ ba...
Bàn tay cầm thìa của Nhã Uyên bỗng nhiên run rẩy dữ dội.
Cô cố gắng kìm nén, cố gắng giữ lấy vẻ mặt lạnh lùng sắt đá của một nữ bác sĩ từng dùng dao mổ cắt bỏ chi của hàng trăm người nhiễm bệnh mà không chớp mắt. Nhưng dòng nhiệt lượng từ bát cháo như một ngọn lửa vô hình, thiêu rụi hoàn toàn lớp vỏ bọc băng giá mà cô đã phải gồng mình dựng lên để tồn tại.
“Tách.”
Một giọt nước mắt nóng hổi rơi thẳng xuống mép tô sứ, hòa vào làn cháo trắng.
Rồi giọt thứ hai, giọt thứ ba... Nước mắt cứ thế tuôn rơi lã chã, lăn dài trên đôi gò má gầy gò, xám ngoét vì bụi bặm và sương gió.
Cô không khóc thành tiếng. Nhã Uyên cắn chặt răng, vai run lên bần bật, từng giọt nước mắt thi nhau rơi xuống như chuỗi hạt đứt dây.
Ký ức kinh hoàng của sáu tháng trước lại ùa về, cào xé tâm can cô tàn nhẫn.
Đó là đêm định mệnh tại phòng cấp cứu dã chiến của Viện Y học Quân sự. Khi tiếng còi báo động xé toạc màn đêm, hàng trăm con Kẻ Nhiễm phá vỡ hàng rào phòng ngự, tràn vào như thác lũ. Uyên khi đó vẫn đang cố gắng cầm máu cho một chiến sĩ bị thương nặng trên bàn mổ. Cô gào thét gọi đội cứu hộ, gọi những người đồng nghiệp mà cô từng chia sẻ từng mẩu lương khô cuối cùng.
Nhưng đáp lại cô chỉ là tiếng then sắt của cánh cửa thép phòng cách ly bị gài chặt từ bên ngoài!
Qua ô kính chống đạn dày cộp, cô nhìn thấy ánh mắt hoảng loạn, tham lam và tàn nhẫn của gã đội trưởng cứu hộ. Hắn cùng ba tên khác đang điên cuồng vác những thùng thuốc kháng sinh, morphin và thiết bị phẫu thuật cuối cùng lên xe bọc thép.
“Uyên! Giữ chân lũ quái vật năm phút thôi! Chúng tao sẽ quay lại đón!”
Đó là lời cuối cùng gã hét lên qua hệ thống loa nội bộ.
Một lời nói dối tởm lợm. Chúng khóa chặt cô bên trong cùng với mười mấy con Kẻ Nhiễm đang điên cuồng phá cửa kính, chỉ để biến cô và những bệnh nhân thành mồi nhử kéo dài thời gian cho chúng tẩu thoát cùng đống dược phẩm quý giá. Đêm đó, cô đã phải dùng dao mổ, dùng kéo y tế, dùng cả chai cồn đập vỡ để chiến đấu như một con thú điên giữa biển máu. Cô đã sống sót chui ra từ đống xác chết hôi thối, với một trái tim đã hoàn toàn hóa đá và một lời nguyền: không bao giờ, vĩnh viễn không bao giờ tin tưởng bất kỳ ai trên cõi đời này nữa.
Suốt nửa năm qua, cô ôm chiếc hộp mẫu kim loại chứa đựng tâm huyết cả đời của người thầy đã khuất, trốn chui trốn lủi như một bóng ma giữa lòng Hà Nội đổ nát. Đói khát, rét mướt, bị phản bội, bị săn đuổi... chưa một lần nào Lê Nhã Uyên để bản thân rơi một giọt nước mắt.
Thế nhưng hôm nay, chỉ vì một bát cháo thịt băm rắc hành nóng hổi của một người xa lạ, bức tường phòng thủ kiên cố nhất trong tâm hồn cô đã hoàn toàn sụp đổ.
Trần Minh vẫn đứng yên bên khung cửa sổ. Anh không quay lại nhìn, không buông lời an ủi vụng về, cũng không tỏ vẻ thương hại. Anh chỉ lặng lẽ rút từ trong túi áo ra một chiếc khăn tay bằng vải lanh màu xám sạch sẽ, đặt nhẹ lên mép bàn bên cạnh cô, cùng một cốc nước lọc ấm trong vắt.
Sự im lặng đầy tôn trọng ấy của Minh kỳ lạ thay lại là liều thuốc an thần tốt nhất cho một tâm hồn đầy vết xước.
Khoảng mười phút sau, tiếng thút thít nhỏ dần rồi dứt hẳn.
Nhã Uyên dùng chiếc khăn tay lau khô những vệt nước mắt trên mặt. Chiếc tô sứ trên bàn đã sạch nhẵn đến giọt cháo cuối cùng. Một cảm giác no ấm, tràn trề sinh lực chưa từng có lan tỏa khắp các mạch máu, xua tan hoàn toàn cảm giác uể oải, nặng nề của cơn sốt.
Cô đặt con dao rọc giấy bằng kim loại lên mặt bàn, đẩy nhẹ về phía Minh, như một hành động ngầm thừa nhận sự từ bỏ phòng bị thù địch.
“Cảm ơn anh... vì bát cháo,” giọng Uyên đã lấy lại được sự bình tĩnh vốn có, dẫu đuôi mắt vẫn còn hơi đỏ. “Và cả vết thương trên người tôi nữa. Tôi đã thất lễ rồi.”
Minh khẽ mỉm cười. Anh bước lại gần bàn, thu chiếc khay gỗ và bát đĩa, động tác thuần thục và tự nhiên như một người chủ quán chu đáo:
“Không có gì. Đồ ăn ngon là để người ta cảm thấy mình vẫn còn là con người, không phải là một cỗ máy sinh tồn. Vết thương của cô hồi phục rất tốt, nhưng trong vòng bốn mươi tám giờ tới tuyệt đối không được vận động mạnh khớp vai trái.”
Uyên ngước mắt nhìn Minh, ánh mắt cô lúc này tràn ngập sự phức tạp: hoang mang, kinh ngạc, và một sự tò mò không thể kìm nén:
“Anh Trần Minh... căn nhà này rốt cuộc là nơi nào? Hệ thống điện, nước sạch vô trùng, sưởi ấm... và cả những thứ thuốc kia nữa. Bên ngoài ngõ Hàng Buồm, sương độc gai đỏ dày đặc đến mức máy lọc khí dã chiến cũng tắc nghẽn sau ba mươi phút, tại sao ở đây lại trong lành như ba năm trước?”
Minh xoay người, nhìn thẳng vào mắt cô, ánh mắt thản nhiên nhưng uy nghiêm:
“Như tôi đã nói, đây là Tiệm Tạp Hóa An Cư. Mảnh đất này có quy tắc riêng của nó. Bất kỳ ai bước qua bậc thềm của tiệm, mọi hành vi bạo lực không được phép đều bị áp chế tuyệt đối. Và ở đây... tôi có thể cung cấp bất cứ thứ gì mà một con người văn minh cần để sống sót, miễn là có đủ vật phẩm giá trị để trao đổi.”
Nói đoạn, Minh đưa tay chỉ xuống sàn nhà, nơi ánh sáng từ trần nhà hắt xuống những đường vân gỗ sáng bóng không một hạt bụi:
“Lũ Băng Răng Nanh của Hoàng 'Sói Bạc' coi con người như súc vật, bóc lột và chém giết để tranh giành từng mẩu bánh mốc. Nhưng tôi thì khác. Tôi muốn xây dựng lại một trật tự ở góc phố này. Một trật tự dựa trên sự công bằng, an toàn và văn minh.”
Uyên sững sờ lắng nghe từng lời của anh. Nếu là ngày hôm qua, cô sẽ cười nhạo kẻ nào thốt ra những lời này là một kẻ điên hoang tưởng giữa thời mạt thế. Nhưng nhìn bát cháo vừa ăn, nhìn vết thương đã khép miệng kỳ diệu trên bắp tay mình, và cảm nhận hơi ấm hai mươi tư độ C đang bao bọc lấy cơ thể... cô biết người đàn ông này không hề nói suông.
Anh ta thực sự sở hữu một thứ sức mạnh thần tích vượt ra ngoài mọi định luật sinh học và vật lý hiện đại.
Ánh mắt Nhã Uyên chuyển hướng, dừng lại trên đôi bàn tay thon dài của chính mình. Những ngón tay của một bác sĩ ngoại khoa từng cứu sống hàng trăm người, nhưng cũng từng bất lực nhìn từng bệnh nhân thối rữa vì thiếu thuốc men.
Cô hít một hơi thật sâu, lồng ngực mảnh khảnh phập phồng dữ dội dưới lớp áo sơ mi. Đôi mắt sáng quắc nhìn thẳng vào Minh, giọng nói run rẩy vì xúc động tột cùng nhưng ẩn chứa một sự kiên quyết đến cháy bỏng:
“Tôi là bác sĩ ngoại khoa... nhưng thuốc kháng sinh và dịch truyền ở đây, anh thật sự có thể lấy ra không giới hạn sao?”