Gió rít qua khe cửa chớp bằng gỗ lim của căn gác lửng, mang theo hơi ẩm nồng nặc của đất cát sau một đêm mưa dầm dề. Sài Gòn lúc bốn giờ rưỡi sáng chưa kịp thức giấc, chỉ có tiếng máy quét rác lọc cọc của người phu xe phía đầu đường Lý Chính Thắng vọng vào con hẻm sâu, đơn độc và rời rạc như nhịp gõ của một chiếc đồng hồ quả lắc sắp cạn dây cót.
Trên chiếc bàn giám định bằng gỗ gõ đỏ, bóng đèn dây tóc 100W vẫn phả ra thứ nhiệt lượng khô khốc, soi rọi mảnh giấy dó kẹp giữa hai phiến kính mỏng. Dãy ký tự màu nâu đỏ như rỉ sắt vẫn nằm trơ trọi ở đó, sắc lạnh và nhức nhối:
“K-09: 107.45.12 – 10.38.29 / T-X: H.S / 170919”
Trần Bách đứng bất động. Bắp tay trái của anh buốt nhói từng cơn sau mười mũi khâu bị toạc đêm qua, lớp băng gạc trắng muốt đã bắt đầu rịn ra một chấm hồng nhạt. Nhưng cơn đau thể xác lúc này chẳng thấm tháp gì so với cảm giác tê dại đang lan tỏa khắp các đầu ngón tay anh.
Mười bảy tháng chín năm hai mươi mười chín. Đó là cái đêm ngọn lửa màu xanh lục ma quái bùng lên thiêu rụi tiệm đồ cổ của gia đình anh, biến cha mẹ anh thành hai bộ hài cốt cháy đen không còn nguyên vẹn hình hài. Suốt hai ngàn một trăm chín mươi ngày qua, con số ấy bị khắc sâu vào võng mạc anh như một vết sẹo lồi ghê tởm của sự trừng phạt. Anh đã tự đày đọa mình vì nghĩ rằng sự vắng mặt của mình là nguyên nhân khiến cha mẹ chết oan uổng.
Nhưng dòng chữ này chứng minh điều ngược lại: cha anh đã biết trước cái chết sẽ đến. Ông đã chuẩn bị cho nó.
“Bách, anh có nhận ra chữ viết tắt H.S không?” Mai Chi khẽ lay cánh tay phải của anh, giọng cô run rẩy nhưng ánh mắt lại ngời lên sự sắc sảo của một ký giả điều tra. Cô đứng sát bên anh, mùi bồ kết thoang thoảng từ mái tóc ngắn còn ẩm nước mưa phảng phất trong không gian nồng mùi cồn và thuốc tím.
Bách hít một hơi sâu, luồng không khí lạnh buốt tràn vào buồng phổi giúp anh lấy lại sự tỉnh táo của một cựu giám định viên hình sự. Anh lắc đầu chậm rãi:
“Thời điểm năm 2019, tôi vừa tốt nghiệp khóa đào tạo giám định viên của Viện Khoa học Hình sự, chưa tiếp cận hồ sơ các băng nhóm tội phạm có tổ chức ở địa bàn phía Nam. Những kẻ đứng trong bóng tối bảo kê cho Quách Vĩnh San thời đó rất nhiều. Nhưng 'T-X' chắc chắn là Termit-X – hỗn hợp cháy nhiệt nhôm gia cường chất oxy hóa mà Sáu Búa đã chế tạo. Còn H.S... đó là kẻ đã trực tiếp mang can hóa chất ấy đến nhà tôi.”
Anh đưa ngón tay trỏ chạm nhẹ lên mặt kính, lướt dọc theo đường viền cháy đen nham nhở của mảnh thư lớn nhất:
“Mực muối sắt sunfat chỉ là lớp ghi chú ngoài lề được cha tôi viết vội bằng ngòi đóm tre trong những giờ phút cuối cùng. Phần nội dung chính của bức thư này vốn được viết bằng mực tàu trên giấy dó thủ công. Lớp muội than từ vụ cháy và chất kết dính hữu cơ đã biến bề mặt giấy thành một mảng đen kịt. Mắt thường hay ánh sáng khả kiến góc nghiêng chỉ bóc tách được lớp ký tự nhiệt phân này. Muốn đọc được toàn bộ những gì cha tôi gửi cho thầy Nghĩa, chúng ta cần một bước sóng quang phổ khác.”
Mai Chi chớp mắt, lập tức hiểu ra:
“Ánh sáng hồng ngoại?”
“Đúng. Nhưng không phải tia hồng ngoại gần thông thường của máy quay phim ban đêm,” Bách vừa nói vừa bước tới chiếc tủ sắt âm tường, rút ra một chiếc điện thoại bàn phím bấm đời cũ không gắn định vị GPS. “Muội than do hợp chất carbon cháy dở tạo thành có độ hấp thụ cực kỳ mạnh trong dải quang phổ nhìn thấy, nhưng lại trở nên bán trong suốt dưới dải bức xạ hồng ngoại bước sóng ngắn – SWIR, từ chín trăm đến một ngàn bảy trăm nanomet. Ngược lại, mực tàu truyền thống làm từ muội thông trộn keo da trâu và các muối khoáng có độ phản xạ hồng ngoại hoàn toàn khác biệt với sợi cellulose của giấy dó. Nếu dùng cảm biến InGaAs chiếu rọi, chúng ta có thể nhìn xuyên qua lớp muội đen mà không cần chạm vào hiện vật.”
“Nhưng anh lấy đâu ra thiết bị đó lúc này? Phòng lab của Viện Pháp y đã bị phong tỏa đối với anh, còn đồ nghề ở tiệm chỉ là quang học cơ bản,” Mai Chi lo lắng hỏi.
“Vẫn còn một nơi.” Bách bấm một dãy số quen thuộc trên bàn phím. “Lâm Khang. Cậu ấy từng là kỹ thuật viên quang phổ cùng tổ với tôi ở Viện, ba năm trước đã ra ngoài mở trung tâm phân tích vật liệu và kiểm định đá quý tư nhân trên đường Cách Mạng Tháng Tám. Cậu ấy nợ tôi một ân tình lớn trong vụ tai nạn giao thông của mẹ cậu ấy năm xưa.”
Cuộc gọi được kết nối sau bốn hồi chuông reo khô khốc. Giọng một người đàn ông ngái ngủ vang lên ở đầu dây bên kia, nhưng ngay khi Bách nói ra mật khẩu cũ thời còn công tác ở Đội Giám định Kỹ thuật Hình sự, thanh âm bên kia lập tức trở nên nghiêm túc và căng thẳng.
“Bách? Cậu biến mất suốt sáu năm trời... Bây giờ là gần năm giờ sáng đấy.”
“Khang, tôi cần mượn bộ đèn chiếu SWIR cầm tay và cụm camera cảm biến quang phổ đơn sắc dải hẹp của cậu. Ngay trong sáng nay. Chỉ dùng trong ba tiếng rồi trả lại nguyên vẹn.”
Đầu dây bên kia im lặng mất vài giây. Tiếng thở dài của Khang truyền qua ống nghe:
“Cậu lại dính vào chuyện cũ đúng không? Tuần trước bên Cảnh sát Kinh tế có người ghé qua chỗ tôi hỏi về các loại dung môi bóc tách patin đồng... Tôi đoán là có liên quan đến cậu.”
“Càng biết ít thì cậu càng an toàn,” Bách trầm giọng. “Tôi sẽ đến điểm hẹn sau hẻm chùa Chantarangsay sau ba mươi phút nữa. Để thiết bị vào cốp sau chiếc Wave màu xám của cậu. Tôi sẽ tự lấy.”
“Được rồi. Nhưng cẩn thận đấy, Bách. Sài Gòn dạo này có những dòng nước ngầm đục ngầu lắm, sểnh chân một cái là không còn xác mà tìm đâu.”
*
Năm giờ mười lăm phút sáng.
Cơn mưa rào đêm qua đã tạnh hẳn, nhường chỗ cho một màn sương mù mỏng tanh giăng mắc trên các ngọn cây bàng cổ thụ dọc đường Trần Quốc Thảo. Bách khoác chiếc áo gió màu xanh rêu rộng thùng thình để che đi phần bắp tay bị thương và chiếc túi xách chống sốc. Anh đi bộ luồn lách qua năm con hẻm ngoằn ngoèo thông từ Lý Chính Thắng sang bờ kênh Nhiêu Lộc, liên tục đổi hướng và dừng lại trước các tủ điện để quan sát hình ảnh phản chiếu trên mặt kính xe máy dựng ven đường.
Sự cảnh giác của một cựu trinh sát hình sự đã ăn sâu vào tủy sống anh. Sau vụ chạm trán nảy lửa tại Vĩnh San Gallery đêm qua và việc phòng trọ của Mai Chi bị lục soát tan hoang, Bách biết lũ tay sai của Quách Vĩnh San đang rải người như mắt lưới khắp khu vực trung tâm. Chỉ cần một sơ suất nhỏ, Tiệm cầm đồ số 7 sẽ không còn là nơi trú ẩn an toàn.
Mười lăm phút sau, Bách quay trở lại con hẻm số 7 với một chiếc vali chống sốc chuyên dụng Pelican màu đen trên tay.
Cánh cửa sắt của tiệm cầm đồ khép hờ. Mai Chi đã đứng đợi sẵn sau chấn song, hai tay cầm chặt thanh sắt nạy khóa phòng thân. Nhìn thấy dáng người cao gầy quen thuộc của Bách bước nhanh qua gốc bàng già, cô mới thở phào một hơi dài, vội vã mở then cài đón anh vào rồi lập tức chốt ba tầng khóa cơ.
“Mọi thứ êm xuôi chứ?” Mai Chi thì thầm, đỡ lấy chiếc vali nặng trịch.
“Không có đuôi bám theo,” Bách đáp, trán rịn mồ hôi vì vết thương ở tay lại bắt đầu phát sốt. “Lên gác thôi. Chúng ta không có nhiều thời gian. Khang chỉ có thể tắt hệ thống giám sát kho thiết bị đến tám giờ sáng.”
Trên căn gác lửng, không gian tĩnh mịch chỉ còn lại tiếng vo ve khe khẽ của chiếc quạt thông gió cũ kỹ. Bách kéo kín rèm nhung đen chắn toàn bộ ánh sáng tự nhiên lọt qua khe cửa sổ. Căn phòng chìm vào bóng tối đặc quánh, chỉ còn lại ánh sáng xanh lơ le lói phát ra từ màn hình chiếc máy tính xách tay quân sự Panasonic Toughbook đã được ngắt hoàn toàn kết nối mạng.
Bách mở vali Pelican. Bên trong là một hệ thống thiết bị quang học tinh vi: chiếc camera hình khối vuông gắn cảm biến InGaAs độ nhạy cao, ống kính thấu kính thạch anh chuyên dụng cho dải sóng hồng ngoại và một cụm đèn LED phát xạ bước sóng biến thiên từ 850nm, 1050nm, 1300nm đến 1550nm.
Anh cẩn thận đặt hai tấm kính kẹp mảnh thư giấy dó lên bàn giá đỡ định vị micro. Đôi bàn tay thon dài của Bách, dù có vết sẹo hóa chất và cánh tay trái đang nhức buốt, vẫn chuyển động với một độ chính xác tuyệt đối như một bác sĩ phẫu thuật thần kinh.
“Tôi sẽ bắt đầu từ dải hồng ngoại gần – 850 nanomet,” Bách vừa vặn núm điều chỉnh trên bộ nguồn, vừa giải thích cho Mai Chi. “Ở dải sóng này, chúng ta sẽ triệt tiêu được các vết ố do nước mưa và dung môi kiềm hữu cơ bám trên bề mặt.”
Một luồng sáng màu đỏ tía mờ ảo chiếu thẳng vào mảnh giấy dó. Trên màn hình máy tính, hình ảnh đen trắng của mảnh thư hiện lên. Những vết ố vàng loang lổ mờ dần đi, để lại một mảng xám xịt đồng nhất của muội than. Tuy nhiên, các dòng chữ bên dưới vẫn chìm nghỉm trong bóng tối tăm tích của tàn tro.
“Chưa thấy gì cả,” Mai Chi nín thở ghé sát mặt vào màn hình, hai bàn tay cô siết chặt vào mép bàn gỗ.
“Đừng vội. Muội than của Termit-X có chứa oxit sắt và bột nhôm cháy kết khối, mật độ hạt rất dày. Chúng ta phải nâng bước sóng lên dải SWIR sâu hơn.”
Bách xoay công tắc chuyển dải lọc quang học sang 1050 nanomet, rồi nhích dần lên 1300 nanomet.
Trên màn hình, một hiện tượng kỳ diệu bắt đầu diễn ra.
Lớp muội than đen đặc như hắc ín – thứ từng khiến các chuyên viên pháp y sáu năm trước lắc đầu bó tay và kết luận là 'tài liệu đã bị hủy hoại hoàn toàn không thể phục hồi' – bắt đầu trở nên mờ ảo, trong suốt như một làn khói mỏng bị gió thổi tạt qua. Dưới lớp tro tàn câm lặng ấy, những nét mực tàu cổ truyền màu đen thẫm, đậm đặc và sắc sảo, dần dần trồi lên từ các thớ sợi cellulose đan cài chằng chịt của giấy dó.
“Hiện lên rồi!” Mai Chi khẽ kêu lên một tiếng, thanh âm nghẹn lại nơi cổ họng.Đó là một nét chữ nghiêng, phóng khoáng nhưng vô cùng cứng cỏi. Nét sổ thẳng tắp dứt khoát, nét móc sắc như lưỡi dao cạo.
Bách chết lặng. Lồng ngực anh thắt lại dữ dội. Đó chính là nét chữ của cha anh – nghệ nhân phục chế cổ vật Trần Thân. Nét chữ mà anh đã từng nắn nót đồ theo suốt những năm tháng ấu thơ bên chiếc bàn thợ mộc dưới tầng trệt.
Bách nuốt khan một ngụm nước bọt đắng chát, run run chỉnh nét ống kính macro về mức tối ưu ở bước sóng 1550 nanomet. Toàn bộ bề mặt bức thư cháy dở hiện lên rõ mồn một trên màn hình độ phân giải cao, sắc nét đến từng vết xước của ngòi bút lông chấm mực.
Hai người đứng sát bên nhau, ánh sáng trắng xanh từ màn hình hắt lên hai gương mặt căng thẳng đến tột cùng. Họ đọc từng con chữ mà người đã khuất đã gửi gắm lại từ cõi chết:
“Gửi anh Hoàng Trọng Nghĩa,
Khi anh cầm được những dòng này trên tay, có lẽ tôi đã không còn cơ hội cùng anh uống chén trà lài dưới gốc bàng đầu ngõ nữa. Những ngày qua, căn nhà số 7 liên tục bị theo dõi bởi những kẻ mang biển số xe lạ từ khu Chợ Lớn. Tôi biết thời gian của mình không còn nhiều.
Lời đề nghị của Quách Vĩnh San vào tối thứ Ba tuần trước là giọt nước tràn ly. Hắn mang đến một vali chứa năm trăm ngàn đô la tiền mặt cùng một bản hợp đồng thẩm định niên đại quốc tế trắng tinh, yêu cầu tôi đóng dấu xác nhận mười hai món cổ vật hoàng cung triều Nguyễn thuộc sở hữu hợp pháp của một bộ sưu tập tư nhân ở Pháp trước năm 1945 để hợp thức hóa hồ sơ xuất khẩu ủy thác.
Tôi đã dùng kính phóng đại và dung dịch thử axit nhẹ để kiểm tra lô hàng tại kho đệm của hắn. Toàn bộ mười hai món đồ trưng bày chuẩn bị đưa ra sàn đấu giá quốc tế thực chất chỉ là các phôi đúc bằng thạch cao gia cường bột đá, phủ lớp keo epoxy trộn patin đồng giả cổ do tay kỹ sư hóa học Sáu Búa pha chế. Còn mười hai món bảo vật quốc gia thật – những tinh hoa ngàn năm của tiền nhân do các bậc tiền bối giữ gìn qua bao biến thiên dâu bể – đã bị hắn bí mật đóng gói vào các thùng gỗ lót xốp định hình, chuẩn bị tẩu tán vĩnh viễn ra nước ngoài để rửa khối tài sản đen khổng lồ.
Tôi là một thợ phục chế, cả đời chỉ biết nâng niu từng mảnh gốm vỡ, từng vết rỉ đồng của cha ông để lại. Tôi có thể nghèo, gia đình tôi có thể sống đạm bạc qua ngày, nhưng tôi tuyệt đối không thể đem bàn tay này nhúng vào chàm để tiếp tay cho loài sâu mọt đục khoét hồn cốt non sông! Tôi đã thẳng thừng từ chối và đuổi hắn ra khỏi nhà.
San không nói gì, chỉ cười nhạt. Nhưng ánh mắt của một kẻ buôn lậu máu lạnh đã nói lên tất cả. Hắn buông một câu trước khi bước lên xe: 'Anh Thân, cổ vật không biết nói dối, nhưng người chết thì không thể nói thật. Anh nên nghĩ cho vợ và thằng Bách.'
Anh Nghĩa, tôi biết anh đang theo đuổi loạt bài phóng sự điều tra về đường dây 'chảy máu cổ vật'. Tôi gửi kèm theo đây bản danh mục chi tiết cùng mã số nhận dạng bí mật của mười hai món bảo vật thật mà tôi đã lén ghi chép lại trong đêm thẩm định:”
Màn hình cuộn xuống theo thao tác rê chuột của Bách. Bên dưới là một bảng danh mục viết tay rành rọt, chuẩn xác đến từng milimét kích thước và trọng lượng:
1. Lư đồng ngự dụng thời Minh Mạng (Ký hiệu: K-09) – Đáy chạm nổi ấn rồng năm móng, quai uốn hình lân. 2. Tượng Phật Bà Quan Âm bằng đồng thau thời Lê Trung Hưng (Ký hiệu: K-10) – Có vết nứt tự nhiên ở cánh tay phải. 3. Đĩa sứ men lam thời Thiệu Trị vẽ cảnh 'Ngự viên dạ yến' (Ký hiệu: K-11). 4. Bảo kiếm nạm ngọc thời Gia Long (Ký hiệu: K-12) – Chuôi kiếm khắc ba chữ 'Vĩnh Bảo Kiếm'. ... 12. Bình ngọc khắc nổi hoa cúc thời Tự Đức (Ký hiệu: K-20).
Mai Chi run rẩy lấy cuốn sổ tay bìa da từ túi áo khoác kaki, đối chiếu với những mẩu ghi chú mà cô đã sao chép từ tài liệu của thầy Nghĩa trước khi bị Đặng Khắc Cường thu hồi:
“Trùng khớp hoàn toàn... Thầy Nghĩa từng nói với em rằng ông có một nguồn tin nội bộ nắm giữ 'chìa khóa vàng' của toàn bộ đường dây K-series. Không ngờ... nguồn tin ấy chính là cha anh!”
Bách không đáp. Mắt anh dán chặt vào đoạn văn tiếp theo bên dưới bảng danh mục. Nét chữ của cha anh ở phần này trở nên gãy góc hơn, mực thấm đậm hơn, như thể được viết ra trong sự dồn dập tột độ của hiểm nguy đang cận kề:
“Lô hàng thật không nằm ở Vĩnh San Gallery. Đêm dạ tiệc đấu giá chỉ là một màn kịch dương đông kích tây để thu hút sự chú ý của giới truyền thông và cơ quan quản lý. Theo thông tin tôi thu thập được từ một người thợ hàn làm việc tại xưởng Mễ Cốc, toàn bộ mười hai món bảo vật thật đã được chuyển vào một container rỗng mang mã hiệu TGHU-940218, ngụy trang dưới danh mục 'Thiết bị máy móc gốm sứ công nghiệp xuất khẩu đi Rotterdam'.
Thời gian bốc dỡ hàng lên tàu viễn dương Evergreen Star: 01 giờ 30 phút rạng sáng ngày 26 tháng 9, tại Cầu cảng số 3, Cảng Quốc tế Hiệp Phước (Nhà Bè).
Kẻ trực tiếp nhận lệnh từ San để giám sát lô hàng và thực hiện các phi vụ bẩn thỉu nhất là Hùng 'Sẹo' – tức Lê Văn Hùng, kẻ từng mang án giết người ở vùng biên giới Tây Ninh, hiện là đội trưởng đội bảo an ngầm của tập đoàn Vĩnh San. Tên này có một vết sẹo dài kéo từ khóe mắt trái xuống tận cằm, tính tình hung bạo và luôn mang theo vũ khí nóng.
Chiều nay, Hùng 'Sẹo' đã đến tiệm cầm đồ, đặt lên bàn tôi một chiếc can nhựa hai mươi lít chứa chất lỏng màu vàng nhạt – hắn đe dọa đó là Termit-X, thứ hóa chất có thể cháy ở nhiệt độ ba ngàn độ C mà không cần oxy, đủ sức biến toàn bộ căn nhà này thành tro bụi chỉ trong mười phút nếu tôi tiết lộ danh mục K-series cho báo chí hoặc công an.
Tôi biết chúng sẽ không để gia đình tôi yên. Tôi đã bảo nhà tôi thu xếp đồ đạc để sáng mai đưa Bách về quê lánh nạn. Bức thư này tôi nhờ một người chạy xe ôm tin cậy mang đến tận tay anh cùng chiếc hộp thiếc bảo mật.
Anh Nghĩa, nếu chuyên án này thành công, xin hãy thay tôi dâng nén nhang tạ tội trước tổ tiên vì đã không bảo vệ trọn vẹn được những món đồ của cha ông. Còn nếu...”
Đoạn văn bị ngắt quãng bởi một vệt cháy sém lớn hình lưỡi liềm. Ở góc dưới cùng bên phải của mảnh giấy dó, sát mép viền bị lửa l**m rách, chỉ còn sót lại hai dòng chữ cuối cùng được viết bằng nét bút run rẩy, mực nhòe đi vì một giọt nước mắt khô khốc đã rơi xuống từ sáu năm trước.
Bách cúi rạp người xuống, mắt anh dán sát vào màn hình. Từng từ, từng chữ như mũi kim nung đỏ đâm thẳng vào tâm can anh:
“Nếu cha không qua khỏi, chiếc nhẫn ngọc bích trên tay kẻ chủ mưu chính là chứng cứ công lý duy nhất còn lại giữa cõi đời. Bách con ơi, hãy sống thanh sạch và kiên cường như rễ cây dó...”
Căn gác lửng rơi vào một khoảng lặng nghẹt thở.
Chỉ có tiếng gió sớm xào xạc qua tán lá bàng ngoài khung cửa chớp và tiếng th* d*c nghẹn ngào của Mai Chi. Cô đưa tay che miệng, những giọt nước mắt lặng lẽ trào ra qua kẽ tay, lăn dài trên đôi má tái nhợt. Cô nhìn sang Bách.
Trần Bách vẫn đứng đó, lưng thẳng tắp như một pho tượng đá tạc giữa bóng tối. Anh không khóc. Ánh mắt sâu thẳm của anh, vốn luôn phẳng lặng như mặt hồ mùa đông, lúc này đang bốc lên một ngọn lửa lạnh buốt – ngọn lửa của sự thật đã được phơi bày trọn vẹn từ tro tàn, thiêu rụi mọi lớp vỏ bọc dối trá và sợ hãi.
Sáu năm. Hai ngàn một trăm chín mươi ngày sống như một chiếc bóng giữa trần gian, mang trên vai bản án vô hình của kẻ sống sót. Giờ đây, tảng đá nghìn cân đè nặng lên ngực anh đã vỡ vụn. Cha anh không hề trách anh. Người cha nghệ nhân ấy, cho đến giây phút cuối cùng trước khi biển lửa Termit-X bùng lên, chỉ lo lắng cho mạng sống của con trai mình và đau đáu một niềm tin bất diệt vào công lý.
“Hùng 'Sẹo'...” Bách nghiến răng, thanh âm trầm đục phát ra từ lồng ngực như tiếng kim loại cọ xát. “Chính là hắn.”
“Bách...” Mai Chi đặt bàn tay ấm áp của mình lên mu bàn tay gầy guộc đang siết chặt đến trắng bệch của anh. “Chúng ta đã có tất cả rồi. Danh mục mười hai món cổ vật thật, mã số container TGHU-940218, địa điểm Cảng Hiệp Phước, thời gian rạng sáng ngày 26 tháng 9, và cả danh tính kẻ phóng hỏa. Quách Vĩnh San không thể chối cãi được nữa.”
Bách hít một hơi thật dài, từ từ buông lỏng nắm tay. Anh nhìn vào dòng chữ cuối cùng trên màn hình – lời dặn dò của cha về chiếc nhẫn ngọc bích.
“Chưa đủ,” Bách lắc đầu, giọng anh trở lại vẻ lạnh lùng, chuẩn xác của một chuyên gia vật chứng. “Về mặt tố tụng hình sự, bức thư này và bản quét quang phổ chỉ là tài liệu phái sinh chưa qua giám định tư pháp độc lập. Quách Vĩnh San có một đội ngũ luật sư sừng sỏ và các mối quan hệ bảo kê rộng khắp. Hắn hoàn toàn có thể lập luận rằng bức thư này là do cha tôi bịa đặt vì tư thù cá nhân, hoặc thậm chí vu khống rằng chúng ta đã làm giả bản quét SWIR này để hãm hại hắn. Muốn đánh sập tập đoàn Vĩnh San và minh oan tuyệt đối cho thầy Nghĩa, chúng ta phải bắt quả tang tại trận.”
“Ý anh là... container ở Cảng Hiệp Phước?” Mai Chi ngước mắt nhìn anh.
“Phải. Phải bắt giữ tại thời điểm container bị cạy niêm phong chì để tráo hàng, thu giữ nguyên vẹn mười hai món bảo vật quốc gia thật cùng mẫu ADN của Hùng 'Sẹo' tại hiện trường. Và quan trọng nhất...” Bách đưa bàn tay phải lên, siết nhẹ lấy vết thương ở bắp tay trái: “...thu hồi lại chiếc nhẫn ngọc bích ngay trên ngón tay của Quách Vĩnh San trước sự chứng kiến của lực lượng thực thi pháp luật.”
Mai Chi gật đầu dứt khoát. Cô rút chiếc thẻ nhớ mã hóa dung lượng 128GB từ chiếc máy ảnh Nikon đeo bên hông, c*m v** cổng USB của chiếc Panasonic Toughbook:
“Em sẽ xuất toàn bộ dữ liệu quét quang phổ đa bước sóng, các tập tin RAW chưa qua chỉnh sửa và bản giải mã danh mục này vào hai thẻ nhớ riêng biệt. Một bản em sẽ chuyển cho Đại úy Vũ Minh Thắng bên PC02. Bản còn lại chúng ta giữ làm vật chứng gốc.”
“Cẩn thận,” Bách dặn dò, mắt quan sát đồng hồ kim trên vách tường. “Đã sáu giờ mười lăm phút sáng. Sau khi lưu trữ xong, tôi phải mang bộ thiết bị này trả lại cho Khang trước khi khu vực quanh hẻm Chantarangsay đông người.”
Anh với tay tắt nguồn cụm đèn chiếu hồng ngoại. Luồng ánh sáng tím mờ vụt tắt. Trên màn hình máy tính, những dòng chữ của người cha quá cố dần chìm vào bóng tối kỹ thuật số sau khi các tệp dữ liệu được đóng băng và mã hóa bằng thuật toán SHA-256.
Căn gác lửng trở lại với ánh sáng lờ mờ của buổi sớm mai đang len lỏi qua các khe cửa sổ. Tiếng chuông nhà thờ Tân Định từ phía xa ngân nga từng hồi chuông thanh thoát, báo hiệu một ngày mới bắt đầu trên khắp các nẻo đường Sài Gòn.
Nhưng bên dưới vẻ yên bình ấy của đô thị, Bách biết rõ một cơn bão kinh hoàng đang tích tụ ngoài khơi xa, chuẩn bị đổ ập xuống con hẻm số 7 này trước khi ván cờ tàn cuộc được định đoạt.