“Khi ba tháng thời gian trôi qua được hai phần ba, bác sĩ khuyên Tạ Vãn Dương:
Buông tay đi thôi, đừng hành hạ cô ấy thêm nữa.”
Tạ Vãn Dương vành mắt đỏ hoe, “Cái này sao lại gọi là hành hạ?
Ông cứu cô ấy đi mà, tôi chỉ có duy nhất một Kiểu Kiểu thôi..."
Bác sĩ rất xin lỗi nhìn sang tôi, tôi mỉm cười nói với Tạ Vãn Dương:
“Anh ơi, chúng ta về nhà thôi."
Tạ Vãn Dương hơi ngẩn người, nắm lấy tay tôi:
“Được.
Anh đưa em về nhà."
Mẹ thay một bộ sườn xám mang không khí vui tươi, là Tạ Vãn Dương bảo người làm cho mẹ, chất liệu vải chọn chính là xấp vải tôi mang về từ vùng Giang Nam kia.
Nhưng sự dày vò của hai tháng qua, đã khiến mẹ tôi già đi quá nhanh rồi.
Người mẹ đẹp đẽ hết phần thiên hạ ngày trước, giờ đã tiều tụy đi nhiều.
Vào nhà, tôi nghe thấy tiếng chú mèo con kêu meo meo, mẹ gọi một tiếng “Tuế Tuế", chú mèo con từ phía sau chiếc sofa ló cái đầu nhỏ ra.
Mẹ nói:
“Con tên là Bình An, nó tên là Tuế Tuế."
Mẹ không nói, tôi đều đã sắp quên mất rồi.
Lúc bố còn sống, họ đều gọi tôi là “Bình An", đó là cái tên ở nhà của tôi.
Sau này, mỗi lần mẹ gọi “Bình An" đều kèm theo một tiếng thở dài khôn nguôi khó lòng nhận biết.
Tôi năm lên sáu tuổi, rất trịnh trọng nói với mẹ:
“Mẹ ơi, con tên là Kiểu Kiểu."
Sau này, mẹ bắt đầu gọi tôi là Kiểu Kiểu.
Người dịu dàng như mẹ tôi, ông trời sao lại nỡ lòng nào bắt mẹ phải liên tiếp gánh chịu nỗi đau mất chồng rồi lại mất con cơ chứ!
Tôi không vui chút nào.
Tạ Vãn Dương từ trong bếp bưng ra một chậu tôm hùm đất, còn có một ly kem vừa mới làm xong nữa.
Anh ấy nói:
“Kiểu Kiểu, anh mua chiếc máy làm kem về rồi này!"
Haizz...
Nhưng em không thể ăn được nữa rồi, anh ơi.
Sau bữa tối, Tạ Vãn Dương đưa cho tôi một bộ tóc giả rất đẹp, dùng bàn tay chuyên vẽ bản thiết kế của anh ấy, trang điểm cho tôi một lớp layout thật đẹp đẽ, che đi vẻ tiều tụy của tôi.
Anh ấy nói:
“Kiểu Kiểu, chúng ta đi chụp ảnh cưới thôi.
Anh đã đặt lịch hẹn trước rồi."
Tâm nguyện của tôi, chỉ còn lại duy nhất một điều chưa thực hiện được thôi.
Con người ta vốn không giỏi việc nói lời từ biệt.
Giống như mẹ và Tạ Vãn Dương rõ ràng là đau lòng đến ch/ết đi được, nhưng trước mặt tôi vẫn phải giả vờ mỉm cười.
Khi sinh mệnh còn lại ba ngày, Tạ Vãn Dương dường như đã dự liệu được kết cục, anh ấy ôm c.h.ặ.t lấy tôi, giọng nói rất nhẹ rất nhẹ bên tai tôi:
“Tạ Vãn Dương vĩnh viễn không bao giờ quên Kiểu Kiểu.
Kiểu Kiểu không ch/ết đâu..."
Tôi biết, đây là anh ấy đã đọc được những lời trong cuốn nhật ký của tôi rồi —
Truyền thuyết nói, con người ta đời này tổng cộng phải trải qua ba lần c/ái ch/ết.
Lần thứ nhất, trái tim bạn ngừng đập, hơi thở tiêu biến, bạn được tuyên bố c/ái ch/ết về mặt sinh học.
Lần thứ hai, khi bạn được hạ táng, mọi người mặc trang phục đen đến tham dự tang lễ của bạn, họ tuyên cáo, bạn không còn tồn tại trong xã hội này nữa, bạn lặng lẽ rời đi.
Lần ch/ết thứ ba, chính là người cuối cùng trên thế giới này nhớ đến bạn, cũng quên mất bạn.
Thế là, bạn mới thực sự ch/ết đi, toàn bộ vũ trụ sẽ không còn liên quan gì đến bạn nữa.
Đây là câu tôi trích dẫn lại từ cuốn “Danh Sách Sinh Mệnh", Tạ Vãn Dương đã nhìn thấy rồi.
C/ái ch/ết rốt cuộc vẫn đến.
Linh hồn của tôi nhìn thấy mẹ khóc không thành tiếng.
Người mẹ kiên cường lại dịu dàng của tôi, giọt nước mắt rơi trong ba tháng này, còn nhiều hơn cả nửa đời trước cộng lại.
Tạ Vãn Dương ôm chiếc hũ tro cốt nhỏ của tôi, vừa khóc vừa cười.
Tôi ghé lại gần, mới nghe rõ lời anh ấy nói:
“Kiểu Kiểu không còn đau nữa rồi đúng không?
Anh đưa em về nhà..."
Hóa ra, việc tôi c.ắ.n răng chịu đựng đem những cơn đau đớn nghiền nát nuốt vào trong bụng, anh ấy đều biết cả.
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyDD.com -
Bây giờ tôi của hiện tại đang tỉnh táo, đang bị bệnh tật hành hạ hồi tưởng lại một khung cảnh khác trong giấc mơ kia, hình như chuyện gì cũng sẽ bị tôi làm cho rối rắm như một mớ bòng bong vậy.
-8.
Mồng năm tháng Giêng, cố lên cố lên!
Khoảng cách đến ngày kỷ niệm bảy năm ngày cưới của Minh Nguyệt Kiểu và Tạ Vãn Dương đếm ngược:
“Một ngày!”
Khoảng cách đến ngày Minh Nguyệt Kiểu và Tạ Vãn Dương l/y h/ôn đếm ngược:
“Hai ngày!”
(Chính văn hoàn)
【 Ngoại truyện của Tạ Vãn Dương 】
01.
Tôi đã không thể nhìn mặt Kiểu Kiểu lần cuối cùng.
Ngày nhận được tin dữ cô ấy qua đời, tôi đang trên đường lái xe đi gặp cô ấy thì va chạm với một chiếc xe tải lớn, phải vào phòng hồi sức cấp cứu ICU.
Đợi đến khi tôi tỉnh lại, cô ấy đã được hạ táng rồi.
Nghe nói, mẹ vợ mặc bộ sườn xám màu đỏ sẫm cuối cùng do chính tay Kiểu Kiểu làm để chủ trì tang lễ của cô ấy.
Trên bia mộ của Kiểu Kiểu, người lập bia viết là “Mẹ:
“Trần Tú Anh".”
Sau khi từ phòng hồi sức cấp cứu ra ngoài và có được ý thức tỉnh táo, tôi bảo người hộ lý đẩy xe lăn đưa tôi đến nghĩa trang.
Tôi đứng lóng ngóng ở ngoài nghĩa trang rất lâu, không biết cô gái nhỏ của tôi có còn bằng lòng gặp tôi nữa hay không.
Lúc mặt trời lặn, tôi mới được đẩy vào bên trong, mẹ vợ đã chôn cất cô ấy ở ngay bên cạnh nhạc phụ.
Hai tấm bia đá tựa sát vào nhau, tôi muốn đưa tay ra chạm vào tấm bia đá lạnh lẽo, nhưng lại bị ngã lộn nhào từ trên xe lăn xuống.
Người hộ lý vội vàng lại đỡ tôi:
“Anh ơi..."
Tôi xua xua tay, ngồi bệt xuống đất song song với tấm bia của Kiểu Kiểu, “Phiền anh đi ra xa một chút, tôi muốn ở riêng với Kiểu Kiểu một lát."
Người hộ lý đi ra xa rồi, tôi run rẩy rút ra một điếu thu/ốc, những ngón tay tật nguyền cố gắng bật chiếc bật lửa, khói thu/ốc bay vào trong phổi, nghẹn ngào làm nước mắt rơi xuống.
Kiểu Kiểu à... sao em lại chẳng nói câu nào thế hả?
02.
Tháng đầu tiên sau khi Kiểu Kiểu qua đời, tôi xuất viện, ngồi trên chiếc xe lăn, mang theo đôi bàn tay đã không còn nguyên vẹn xuất viện.
Một trận t.a.i n.ạ.n xe cộ, đã hủy hoại đôi chân của tôi, cũng bẻ gãy những ngón tay cầm b/út vẽ tranh của tôi.
Ngày đầu tiên về nhà, mẹ vợ đã tìm đến tôi.
Bà bảo tôi l/y h/ôn với Kiểu Kiểu.
Thực ra, trong hai bên vợ chồng có một bên qua đời thì hôn nhân sẽ tự động chấm dứt.
Nhưng bà lại đưa ra một bản thỏa thuận viết bằng tay, bảo tôi ký tên, nói đây là di nguyện của Kiểu Kiểu.
Kiểu Kiểu viết cho tôi một bức thư tuyệt mệnh, chỉ có duy nhất một dòng chữ:
“Qua hết mồng sáu, chúng ta l/y h/ôn đi.”
Nhưng cô ấy đã ch/ết vào đêm muộn mồng năm.
Tôi hỏi mẹ vợ:
“Mẹ ơi, Kiểu Kiểu còn có lời nào khác nữa không..."
Mẹ vợ mím môi, lau đi giọt nước mắt trong mắt, “Đừng gọi tôi là mẹ."
Mẹ vợ, là người dịu dàng nhất mà tôi từng gặp.
Nếu có một ngày bà cũng không còn dịu dàng nữa, thì nhất định là do đối phương đã làm chuyện quá quá đáng rồi.
Tôi chính là kẻ quá đáng đó.
“Ký đi, tôi sẽ đốt cho Kiểu Kiểu."
Tôi im lặng một hồi lâu, cuối cùng vẫn đặt b/út viết từng nét từng nét ký tên của mình, bởi vì ngón tay không có lực, chữ nghĩa méo mó vẹo vọ vô cùng.
Kiểu Kiểu không còn là vợ của tôi nữa rồi.
Mẹ vợ cẩn thận từng li từng tý gấp bản thỏa thuận này lại, hỏi tôi:
“Còn Hứa Hiểu Nhiên thì sao?"
Tôi hơi ngẩn người.
Mẹ vợ lại nói:
“Đuổi việc cô ta đi."
Kiểu Kiểu cũng từng nhắc với tôi chuyện đuổi việc Hứa Hiểu Nhiên, lúc đó tôi đã trả lời như thế nào ấy nhỉ?
“Em đang phát điên cái gì thế?"
Kiểu Kiểu không phải phát điên, là giác quan thứ sáu nhạy bén của cô ấy đã ngửi ra sự không bình thường giữa tôi và Hứa Hiểu Nhiên.
8.