Chương 13: Hết

Năm 1986, tôi trình bày luận văn tại hội nghị ngoại tim mạch quốc tế, nhận được đánh giá cao nhất toàn hội trường.

Ba mươi hai tuổi, bác sĩ chủ nhiệm, chuyên gia ngoại tim mạch trẻ nhất toàn quốc.

Đây là bảng thành tích tôi nộp sau tám năm trọng sinh.

Tám năm ở kiếp trước, tôi đang làm gì?

À đúng rồi, đang trồng cải trong sân khu nhà gia đình quân khu.

Trong khoảng thời gian đó có người đến tìm tôi tái hôn không?

Có.

Cố Bắc Tranh lại đến vài lần.

Nhưng mỗi lần, câu trả lời của tôi đều giống nhau.

Không.

Từ khẩn cầu lúc đầu, anh ta dần chuyển sang im lặng. Đến cuối cùng—

Anh ta đứng trước cửa văn phòng của tôi, nhìn những lá cờ khen thưởng và giấy chứng nhận treo trên tường, nói một câu:

“Tư Duyệt, anh không phải một người chồng tốt.”

Đó là câu đúng nhất mà anh ta từng nói trong đời này.

Tôi nói:

“Tôi biết.”

Anh ta cười khổ.

“Em hận anh sao?”

“Không hận.”

Tôi thật sự không hận.

Hận một người quá mệt.

Kiếp trước tôi hận ba mươi năm, hận đến tóc bạc, lưng còng, cuối cùng hận vào trong quan tài.

Kiếp này, tôi không còn sức lực dư thừa để chia cho hận thù.

“Vậy… anh còn cơ hội không?”

Giọng anh ta rất thấp.

Đây là Cố Bắc Tranh thiếu tự tin nhất mà tôi từng nghe.

Một tư lệnh đường đường chính chính, trước mặt một người phụ nữ, biến thành một người đàn ông luống cuống không biết phải làm gì.

Nhưng tôi không mềm lòng.

Vì cái lạnh ba mươi năm ở kiếp trước không thể tan ra chỉ vì một câu “anh còn cơ hội không”.

“Bắc Tranh.”

Lần đầu tiên tôi gọi tên anh ta.

Anh ta đột ngột ngẩng đầu.

“Anh có con đường của anh, tôi có con đường của tôi. Cuộc hôn nhân lúc trước là tiếc nuối lớn nhất đời tôi. Nhưng bây giờ—”

Tôi nhìn bầu trời ngoài cửa sổ.

“Tôi không tiếc nữa.”

Anh ta đứng rất lâu.

Sau đó xoay người rời đi.

Lần này, anh ta không quay đầu.

Khi bước ra khỏi văn phòng, bóng lưng anh ta có một thoáng còng xuống.

Tôi nhìn bóng lưng đó, trong lòng bình tĩnh lạ thường.

Kiếp trước, tôi đã nhìn bóng lưng rời đi của anh ta suốt ba mươi năm.

Kiếp này, đây là lần cuối cùng.

Ngoại truyện

Năm 1990, Cố Bắc Tranh xin điều từ tuyến đầu về hậu phương.

Nghe nói anh ta sống một mình trong khu quân đội, nuôi một con chó. Mỗi ngày khi dắt chó đi dạo, anh ta đều đứng một lúc dưới cây lựu cạnh khu nhà gia đình.

Cây lựu đó là cây chúng tôi trồng năm kết hôn.

Sau này Liễu Niệm Khanh gả cho một đoàn trưởng bên hậu cần, cuộc sống không tốt cũng không xấu.

Cô ta không bao giờ đến tìm tôi nữa.

Tống Vân Hoa về già sức khỏe luôn không tốt.

Có một lần nhập viện, vừa khéo nằm ở Bệnh viện số Một tỉnh.

Y tá đến mời tôi hội chẩn, tôi đi.

Tôi đẩy cửa phòng bệnh, nhìn thấy bà lão tóc bạc trắng nằm trên giường.

Bà ta nhìn thấy tôi, môi run rẩy rất lâu.

Cuối cùng nói một câu:

“Tạ Tư Duyệt… cô đến rồi.”

“Đồng chí Tống, tôi đến xem phim chụp của bà.”

Tôi cầm tấm phim chụp CT của bà ta, giơ lên trước ánh đèn nhìn.

Từ đầu đến cuối, tôi không nhắc đến bất kỳ chuyện nào trong quá khứ.

Lúc sắp đi, bà ta gọi tôi từ phía sau.

“Tư Duyệt.”

Bà ta gọi Tư Duyệt, không phải Tạ Tư Duyệt.

“Chuyện năm đó… là tôi làm không đúng.”

Tôi quay lưng về phía bà ta, tay nắm tay cửa.

“Tôi biết.”

Nói xong, tôi bước ra ngoài.

Cánh cửa phía sau khép lại rất nhẹ.

Hành lang yên tĩnh.

Tôi đứng vài giây, hít sâu một hơi, rồi đi về phía phòng bệnh tiếp theo.

Tôi còn rất nhiều bệnh nhân phải khám.

Năm 2020, tôi sáu mươi sáu tuổi.

Trong lễ trao giải Thành tựu trọn đời ngành Ngoại tim mạch toàn quốc, tôi đứng trên sân khấu, nhìn biển người đông nghịt bên dưới.

Người dẫn chương trình đọc lý lịch của tôi—

“Giáo sư Tạ Tư Duyệt, người tiên phong thực hiện phẫu thuật sửa van tim dưới tuần hoàn ngoài cơ thể h* th*n nhiệt trong nước, chủ trì hơn tám nghìn ca phẫu thuật ngoại tim mạch, đào tạo bốn mươi hai nghiên cứu sinh tiến sĩ, công bố một trăm ba mươi bảy bài luận văn quốc tế…”

Tiếng vỗ tay dưới sân khấu kéo dài không dứt.

Tôi đứng dưới ánh đèn sân khấu, bỗng nhớ đến mùa đông rất nhiều năm trước.

Ngày 16 tháng 12 năm 1978.

Trong phòng bệnh của bệnh viện quân khu, một người phụ nữ trẻ mặc áo bông mỏng đã ký tên vào bản thỏa thuận ly hôn.

Trong túi cô ấy chỉ có bảy đồng ba hào.

Cô ấy không có gì cả.

Nhưng cô ấy không sợ gì hết.

Vì cô ấy biết—

Kiếp này, cô ấy chỉ sống vì chính mình.

Hết truyện.